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成都。
保利中心。
音乐节的尾声，宝石老舅唱完了最后一首歌。
他没有立刻下台，而是站在舞台中央，等台下的欢呼声慢慢落下去。
汗水把他帽子底下的头发浸得湿透了，沿着鬓角往下淌，但他的眼睛亮得像是刚喝完一场最痛快的酒，瞳孔里映着满场的荧光棒。
“最后一首歌，”
他举起麦克风，喘着气，胸膛起伏着，“送给成都。
也送给今晚所有在玉林路走过的人。
不管你是不是本地人，只要你在这条路上走过，你就是成都的一部分。”
他顿了顿，把帽子摘下来，拿在手里，对着台下鞠了一躬。
那个动作很慢，和他平时吊儿郎当的风格完全不同，腰弯得很深，帽檐几乎碰到了膝盖。
“然后，”
他直起身，往侧台的方向看了一眼，“送给一个今晚重新为我们带来说唱的朋友，也送给所有重新拿起麦克风的朋友。
送给所有记得自己从哪儿来、也知道自己要往哪儿去的人。”
台下的掌声从厂房深处涌上来，像潮水漫过沙滩。
有人在喊“沈煜”
，有人在喊“老舅”
，有人什么也没喊，只是把荧光棒举得很高很高，举过头顶，举得胳膊都在发抖。
侧台走廊里，沈煜站在阴影中，看着台上那个东北大汉把帽子重新扣回头上，大步走下舞台。
老舅走到他面前的时候停了一下，两个人对视了半秒。
然后老舅伸出手，两个人碰了一下拳。
力道很重，和今天他们俩见面时一样，骨节磕在一起发出闷响。
“下期你还来吗？”
老舅问。
“下期不在成都了。”
“我问的不是下期在哪儿，”
老舅把帽子往下压了压，遮住了眉毛，帽檐底下那双眼睛仍然亮着，“我问的是——你还唱说唱吗。”
沈煜看着他。
侧台的灯光很暗，但老舅瞳孔里映着的那一点光还是很亮，像是舞台上的余温还没散尽。
他没有回答，只是把刚才碰拳的那只手收回来，从口袋里掏出手机。
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