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“你饿吗？”
沈煜问她。
“有一点。”
“吃泡馍？”
“好。”
他们走进店里。
店里已经坐了不少人，大部分是本地口音的食客——有人面前摆着一个大碗，正低头掰馍，掰得很认真，手指一块一块地揪着馍的边缘，揪成黄豆粒大小的小块，动作机械但专注。
有人已经吃上了，用筷子从碗沿上扒拉着泡馍，呼噜呼噜地往嘴里送，额头上冒着一层细密的汗珠。
店里很暖和，不是空调那种干燥的热，是灶台和人气共同制造的一种温热的、带着食物香气的暖意。
空气里弥漫着羊肉汤的醇厚香气和微微的花椒味，还夹着一点点糖蒜特有的酸甜气息。
墙上贴着大幅的菜单，红底黄字，菜名用粉笔手写在黑板上，字迹被擦过很多次，有些地方已经模糊了。
老板是个五十多岁的回民大叔，戴着白帽子，围着白色的围裙，站在门口招呼客人。
他看见摄影机也不紧张，只是冲沈煜和哈尼点了点头，用一口浓重的陕西话问：“两位，自己掰还是机子绞？”
陕西话的声调比普通话更硬，尾音往下沉，听起来很有分量。
“自己掰。”
沈煜说。
老板把他们领到靠窗的位置坐下。
桌子是老式的木头方桌，桌面被岁月磨得很光滑，边角包着一层铁皮，铁皮上有些地方已经生了锈。
桌上摆着醋壶、辣酱罐和一个小碟子，碟子里盛着几瓣糖蒜。
窗台上搁着一盆绿萝，叶子拖到了桌面上，被泡馍的热气蒸得格外翠绿。
沈煜和哈尼对面坐下。
窗外是熙熙攘攘的回民街，人潮从窗口经过，有人往里面看了一眼，又继续往前走。
老板端上来两个空碗和两个白吉馍。
馍是半发酵的，表皮有一点硬，掰开来里面的瓤还是软的，带着一股淡淡的麦香。
沈煜拿起一个递给哈尼，自己拿起另一个。
“掰馍有讲究的，”
他说着，把馍从中间掰成两半，然后开始用拇指和食指一块一块地往碗里掰，“要掰成黄豆粒大小。
太大了汤泡不透，中间还是硬的。
太小了就糊了，吃起来没有嚼劲。”
“你怎么知道？”
哈尼问。
她学着他的样子开始掰，但她掰出来的明显比他的大了两圈，每一块都有指甲盖大小，而且形状不规则——有三角的，有长条的，有直接用手揪出来的形状。
她把那些大小不一的馍块放进碗里，看了一眼沈煜碗里那些均匀得像机器切出来的黄豆粒大小的馍块，抿了一下嘴，没有说什么。
“当然是来之前做过功课了，”
沈煜说，他低头看着手里正在掰的馍，手指的动作很熟练，“老舅跟我说，来西安一定要自己掰一回馍。
他说掰馍的过程本身就是西安的一部分。
你坐下来，什么都不想，就把一个馍掰成一碗碎碎的小块。
掰完的时候，你以为自己只是在掰馍，其实已经把一上午的疲劳都掰进去了。”
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