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沈溪看着他。
他站在夕阳的余晖里，身上的灰尘在光里浮成一片金色的雾。
他的肩膀很宽，但瘦得能看出肋骨的轮廓。
工字背心的领口开得很低，露出锁骨下方一小块青紫色的淤青。
“你把工资全花了？”
她努力让自己的声音不要发抖，“你自己的伙食费呢？你妈妈的医药费呢？”
“我妈的医药费已经交了。
伙食费，”
他顿了顿，“一个人花不了多少钱。”
“你又吃馒头对不对？你到底吃了几天馒头？”
他看着她，沉默了一会儿。
“沈溪，”
他叫她名字的时候声音很轻，“你说你画完了该画的画。
我只是想让你的画，用上配得上它们的颜色。
我帮不上你的眼睛，但至少可以帮这个。”
空气忽然安静了。
沈溪站在那里，抱着纸箱的手指用力到发白。
她觉得眼眶里有什么东西在往上涌，但被她硬生生地压住了。
“我一开始只是想帮你带饭。”
她的声音沙哑而潮湿，“跟你修望远镜一样，都是举手之劳。
我从来没想过要你还。”
“我知道。”
他说，“所以我也不打算还。”
她愣住了。
“不是还，”
他站在那里，逆着光，看不清脸上的表情，但声音很稳，“是给。”
夕阳沉下去，工地的灰尘在光里慢慢落定。
沈溪低下头，把纸箱往怀里抱紧了一点，抱得那么用力，像是箱子里装着的不是画笔，而是别的什么。
更重的、更烫的、更不敢松开的东西。
她站了很久，然后抬起头看着他。
“陆清野，你以后当医生了，要是遇到一个跟我一样的病人，你会不会给她治？”
“会。”
他没有犹豫。
“如果治不好呢？”
“那就在她身边，直到最后一刻。”
“那如果她看不见了，你怎么告诉她你来了？”
他沉默了一会儿。
然后他弯下腰，捡起地上的扳手，用一块旧布擦干净上面的铁锈。
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