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诗力华把游书朗从机场接走后，带他去了樊霄在曼谷的一处房子。
“你就住这儿。”
诗力华把钥匙扔在玄关柜上，没有进去，站在门口，“他之前偶尔会来住。
你住这里，比住酒店安全。”
游书朗站在客厅里，环顾四周。
灰色的沙发，黑色的茶几，落地窗外是曼谷密密麻麻的天际线。
没有照片，没有私人物品，没有生活的痕迹。
和北京那栋别墅一样，干净得像一个没有人住过的地方。
但这个地方，樊霄来过。
也许他就坐过那张沙发，也许他站在这扇窗前抽过烟，也许他在那张床上失眠过。
这些“也许”
像细小的针，扎在游书朗的皮肤上，不疼，但痒。
“他在哪儿？”
游书朗问。
诗力华靠在门框上，把薄荷糖丢进嘴里，嚼了两下，没看他。
沉默了很久。
久到游书朗以为他不会回答了。
“他不想见你。”
诗力华说。
不是“不知道”
，是“不想见”
。
四个字，每一个都像一扇关上的门。
游书朗的手指蜷了一下。
“他在哪儿？”
诗力华把薄荷糖嚼碎了，咽了。
他抬起头，看着游书朗，目光里有游书朗读不懂的东西——不是敌意，不是讥讽，是一种更沉重的、像是替另一个人扛着某种决定时才有的疲惫。
“我知道他在哪儿。
但我不能告诉你。”
“为什么？”
“因为他不想让你看到他现在的样子。”
诗力华的声音不大，但很笃定，“他不是在躲你。
他是怕你看到他——他会走不了。”
游书朗站在那里。
他忽然觉得这间公寓太大了，大到他的声音掉进去都听不到回响。
诗力华看着他，嘴唇动了一下，似乎想说什么，最终还是把那句话咽了回去。
他站直了身子，把烟从口袋里摸出来，没有点，在指间转了一圈。
“你爱信不信。”
门关上了。
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