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车里空调开得很低，他的皮肤刚从曼谷四十度的室外进来，起了一层鸡皮疙瘩。
诗力华从座位底下拿出一瓶水，拧开，递给他。
游书朗接过去，没有喝，握在手里。
“你找了七天。”
诗力华没有看他，看着窗外，“找了十二个人。
没有一个人告诉你樊霄在哪儿。
你以为是因为他们不知道？”
游书朗看着他。
“他们不敢说。
曼谷这个地方，消息比病毒还快。
谁跟你见过面、说了什么话，第二天就能传到Chai的耳朵里。
他们不想死。”
诗力华转过头，看着游书朗，“我知道樊霄在哪儿。
但我不能告诉你。”
游书朗握着水瓶的手指收紧了。
塑料瓶发出轻微的咯吱声。
“樊霄现在——挺好的。
你见到他，他会觉得他把你卷进来了。
他会更难受。
他现在需要做一件事——把那些人送进去，再一次。
像三年前一样。
这次他要让他们再也出不来。”
诗力华的目光从游书朗脸上移开，落在窗外某个不确定的点上，“我是替他做决定。
你恨我也好，骂我也好，都行。”
游书朗没有说话。
他低着头，看着自己握着水瓶的手，指节泛白。
车厢里只有空调的嗡嗡声和远处街头隐约的喧嚣。
然后他开口了，声音不大，但很稳。
“我不恨你。
我只是想知道——他还活着吗？”
诗力华的手指在膝盖上动了一下。
他偏过头，看着游书朗。
那双眼睛里没有泪水，没有愤怒，只有一种他见过的、在最绝望的时候才会出现的、几乎是恳求的东西。
“活着。”
诗力华说。
他补了一句，“我发誓。”
游书朗点了一下头。
没有追问，只是把水瓶放在座椅上，靠回了椅背。
车窗外，曼谷的阳光把一切照得发白，连影子都是淡的。
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