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走廊里传来帆布鞋踩在地板上的声音，越来越远，然后消失。
游书朗一个人站在客厅里，窗外曼谷的夜色铺展到天际线尽头。
他站在那里，站了很久。
然后他放下背包，在沙发上坐下来。
沙发很软，坐下去的时候陷了一大块，和北京那个夜晚的沙发不一样——那里的沙发偏硬，靠垫是灰色的，他被按进靠垫里的时候，后脑勺硌到了拉链。
这里什么都没有。
没有樊霄，没有体温，没有那人在耳边叫他的名字。
只有他自己，和一个陌生的、沉默的、属于那个人的房间。
第二天开始，游书朗找了所有他能找的人。
他想起樊霄从前在曼谷的合作方、律师、甚至别墅的管家。
那些人接他电话的时候，语气无一例外地客气，但回答无一例外地相同——“不知道”
“不清楚”
“樊先生没有联系过我”
。
有的人甚至不等他说完就挂了。
曼谷就这么大，樊霄的仇家还在外面，谁都不知道哪句话会传到不该传的耳朵里。
沉默是所有人唯一的安全词。
但游书朗知道，有些人是真的不知道，有些人也许知道但不敢说。
而知道最多的人——诗力华——选择了沉默。
他在曼谷的烈日下一家一家地跑，从沙吞到是隆，从暹罗到素坤逸。
他穿着白衬衫，脊背被汗湿透了一遍又一遍，干的盐渍在衣领上画出一圈白色的地图。
他的泰语不够好，有时候对方听不懂他在说什么，他也听不懂对方在说什么。
他用英语，用中文，用手比划，把手机里樊霄的照片翻出来给人看。
对方看一眼，摇头，关门。
他站在门口，太阳晒在他的头顶上，没有伞，没有人替他挡。
诗力华知道他在找。
游书朗不确定诗力华是怎么知道的，也许是他找过的某个人告诉了诗力华，也许是诗力华本就在看着他。
但诗力华没有拦他，没有帮他，甚至没有再联系他。
诗力华只是让他找。
让他碰壁，让他失望，让他自己发现——有些门，不是他想开就能开的。
那天游书朗从一栋写字楼出来，无功而返。
他站在路边，正低头看手机地图，一辆黑色埃尔法停在他面前。
车窗降下来，诗力华坐在后排，穿了一件灰白色的亚麻衬衫，扣子敞着两颗，露出锁骨和那条银色的细链。
他今天的打扮更像是在度假而不是在处理正事，但他的表情不是。
“上车。”
游书朗看着他，没有动。
诗力华没招，从车上下来，亲自给游书朗拉开车门。
“请吧，菩萨。”
游书朗坐了进去。
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