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新年的第一天，清江还在雪的覆盖下沉睡。
苏念是被光晃醒的。
阳光从窗帘的缝隙挤进来，落在她的眼皮上，橘红色的、暖洋洋的。
她睁开眼睛，看到的是顾沉舟家客房的天花板。
白色的，没有那盏日光灯管的方形底座，只有一盏简洁的吸顶灯。
她花了几秒钟确认自己在哪里，不需要了。
她在这里住了快半年，这间客房的每一寸空气都认识她。
手机震了。
顾沉舟的消息：“醒了吗？”
苏念弯起嘴角，打字：“醒了。”
“下楼吃早餐。”
苏念坐起来，被子滑到腰间。
她穿着他的旧T恤，领口大得滑到了肩膀。
她把它拉上来，拉不上去，面料洗了太多次，松紧早就没了。
她放弃了，穿着这件T恤走出客房。
走廊很短，从客房到楼梯口只有几步路。
她走过去的时候经过主卧的门，门开着，被子叠得整整齐齐。
他早就起了。
苏念走下楼梯。
厨房的灯亮着，抽油烟机嗡嗡地转。
顾沉舟站在灶台前面，穿着一件黑色的薄毛衣，系着那条深蓝色的围裙。
锅里的煎蛋滋滋地响着，他拿着锅铲小心翼翼地把蛋从锅边往中间推。
苏念靠在厨房门口看着他。
“新年快乐。”
他回过头。
“新年快乐。”
阳光从餐厅的窗户照进来，落在灶台上、锅铲上、他的手上。
苏念看着他那双签文件、翻案卷、在法庭上做陈述的手，此刻正拿着锅铲，在一个煎蛋上雕琢。
忽然觉得“新年”
这两个字的重量的。
不是日历翻过一页的轻描淡写，是有人在你醒来的时候在厨房里给你煎蛋。
蛋煎得不算好看，边缘有点焦了，蛋黄偏熟。
但他关火的时机刚好，没有让蛋变得更老。
他把蛋盛出来装在盘子里，放在餐桌上。
对面放着一杯黑咖啡，旁边放着一杯热牛奶。
“你的。”
他说。
苏念坐下来，端起那杯热牛奶喝了一口。
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