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六月，苏念的生日。
清江入了梅，雨下了一整天，到傍晚才停。
苏念站在法援中心的窗前看着天边的云层裂开一道缝，橘红色的光从缝隙里漏出来，落在湿漉漉的地面上。
手机震了，顾沉舟的消息：“我在门口。”
她收拾好东西，锁好门，走下楼梯。
那辆黑色的车停在老位置，车顶上还有未干的雨水。
她拉开车门坐进去，系好安全带。
他没有立刻发动车子，而是从后座拿过一个纸袋放在她膝盖上。
纸袋是白色的，没有logo，封口处贴着一朵纸折的六月雪。
“生日快乐。”
他说。
苏念低下头拆开纸袋。
里面是一个深蓝色的丝绒盒子，不大，比她上次看到的戒指盒大一些。
她的手微微顿了一下，掀开盖子……
里面是一把钥匙。
铜色的，齿痕清晰，握柄处刻着两个字——“念念”
。
苏念看着那两个字，眼眶一下子就红了。
不是“苏念”
，是“念念”
。
他从来没有这样叫过她，在电话里没有，在短信里没有，在只有两个人的深夜里也没有。
他把这个称呼刻在了钥匙上，刻在了他们新家的钥匙上。
念念——不是老师叫学生，不是律师叫当事人，是他在叫她，用只有两个人知道的亲密叫她。
“新家的钥匙，你不是已经给我了吗？”
“那把是开门的。
这把是给你的。”
他的声音不高不低，“这把钥匙，开的不只是门。”
苏念看着他。
他的眼睛里有光，不是路灯的反光，是从里面透出来的温热的，湿润的，像雨后初晴的阳光落在枇杷叶上。
“顾沉舟，你什么意思？”
他没有回答，发动车子，驶出停车场。
苏念没有追问，把那把钥匙攥在手心里。
铜质的温度从掌心渗进血管，从血管流到心脏。
开的不只是门还开什么？她不知道，但她会知道。
车子没有往家的方向开。
苏念看着窗外陌生的街景，过了跨江大桥，过了植物园，过了那片他们去年看樱花的山坡。
路越来越窄，两边的树越来越密，阳光从枝叶的缝隙漏下来，在挡风玻璃上投下细碎的光斑。
车子停在一栋小楼前面不是新家，是另一栋。
灰墙，黑瓦，门口种着一棵枇杷树，树干比新家那棵粗很多，枝丫伸到三楼的窗户边。
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