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六月，清江进入了梅雨季。
雨下得不大，但绵密，像有人在天上不停地撒一把细碎的珠子，落在地上无声无息，只有积水的地方漾起一圈一圈的涟漪。
苏念不太喜欢这种天气，空气是湿的，衣服是潮的，连呼吸都觉得沉甸甸的。
但顾沉舟家的枇杷熟了。
那些从四月起就挂在枝头的青涩果子，在雨水和日光的交替灌溉下，终于变成了沉甸甸的金黄色。
苏念站在树下仰头看，枇杷果一簇一簇地挤在枝叶间，表皮蒙着一层细密的水珠，在灰蒙蒙的天色下泛着湿润的光。
“再不摘就要被鸟吃光了。”
顾沉舟站在她身后，手里拿着一个竹篮。
苏念不知道他从哪里找来的竹篮，编得很粗糙，有些地方的竹篾已经裂开了，像是压在储物间角落很多年的旧物。
也许是他母亲以前用过的。
她没有问，只是接过篮子，踮起脚尖去够头顶那簇最大的枇杷。
够不着。
她跳了一下，指尖擦过最下面那颗果子的表皮，果子晃了晃，没有掉下来。
身后传来一声很轻的动静，不是笑，但比笑更让苏念脸上发烫。
顾沉舟走过来，抬手轻松地够到了那簇枇杷，轻轻一拧，果柄断了，三四颗金黄色的果子落在他掌心里。
他把枇杷放进篮子，又去够更高处的。
苏念站在旁边看着他的动作——手指修长，骨节分明，翻过果子检查有没有被鸟啄过的痕迹，把完好的那几颗放进篮子，被鸟啄过的随手放进自己口袋。
“被鸟啄过的不好吃。”
苏念说。
“不能浪费。”
苏念看着他，雨丝落在他的头发上、肩膀上。
他穿着一件浅灰色的薄外套，雨水把肩头那一小块颜色浸深了一些。
他不怕雨淋，也不怕鸟吃过的那点瑕疵。
他是那种人——好东西给别人，自己不挑。
两个人摘了大半篮枇杷，回到屋里。
苏念在厨房洗果子，顾沉舟站在她旁边擦碗架。
水声哗哗的，谁都没说话。
那种安静和他们第一次在厨房洗碗时不一样了。
那时候的安静是小心翼翼的，怕说错话、怕靠太近、怕空气里那些说不清的东西被谁先戳破。
现在的安静是软的，像雨丝落在皮肤上，不凉，微微痒。
苏念把洗好的枇杷装进果盘端到客厅。
顾沉舟坐在沙发上，拿出手机对着果盘拍了一张照片。
苏念愣了一下，“你拍它干嘛？”
他看了她一眼，“记录。”
苏念等了片刻，他没有继续解释。
她靠过去看他的手机屏幕，发现他拍完枇杷之后又拍了一张。
窗外的雨，灰蒙蒙的天，院子里那棵被雨水打湿的枇杷树。
她的心里动了一下。
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