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比老房子那棵小一些，树干细了一圈，枝丫也少了许多。
但嫩芽已经冒出来了，毛茸茸的，灰绿色的，和那棵大的一模一样。
它还小，还没开过花，还没结过果。
但今年会，她会在这棵树下摘第一颗枇杷，剥了皮递给他。
他会咬一口说“甜”
，她会弯起嘴角。
那棵小树会长大，一年一年地长，枝丫会越来越多，果子会越来越甜。
等到它长到和老房子那棵一样粗的时候，她和他已经在这里住了很多年。
他们会在树下喝茶、看书、看着夕阳一点一点地沉下去。
三月中旬，搬家。
箱子很多，大部分是书他的法律专著，她的办案笔记。
苏念把那本《百年孤独》从箱子里拿出来，翻开那一页，那片枫叶还在。
干透了，颜色从红色变成了褐黄色，边缘卷曲着，叶脉还是清晰的。
她把书放在书架上，和那些法律专著并排站在一起。
《百年孤独》旁边是《刑事诉讼法解释》，文艺和理性，过去和现在。
它们不冲突，在他为她搭建的树荫之下，什么都可以并排站在一起。
顾沉舟把那张办公桌搬进了书房。
深色的木质桌面，边角磨得发亮，上面放着那盏旧台灯。
苏念把她的书桌搬进来，和他的并排靠窗放着。
阳光从窗户照进来，落在两张桌面上，一张放着他的钢笔和案卷，一张放着她的笔记本和那支刻着“S.N.”
的钢笔。
两个人面对面坐着，抬起头就能看到对方。
苏念坐在自己的椅子上环顾书房。
书架靠墙站着，书从地板排到天花板。
他们的书混在一起他的法律专著，她的办案笔记，他看过的那些小说，她写满字的那几本笔记本。
分不清哪些是她的、哪些是他的，也不需要分清。
他们的字在这一刻被绑在一起，和那些书、那两张书桌、那两把椅子、这个房间、这栋房子、院子里那棵枇杷树绑在一起。
分不开了，也不会分开。
晚上苏念在厨房做饭。
新厨房比老房子的大，灶台更宽，橱柜更多，水龙头是新的，出水很急，溅了她一身。
顾沉舟站在旁边擦碗，水流声和碗碟碰撞的声响混在一起。
“这水龙头太猛了。”
苏念说。
“明天换一个。”
苏念弯起嘴角，把手里的碗递给他。
他接过去擦干放进碗架。
“顾沉舟。”
“嗯。”
“这真的是我们的家了。”
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