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爱伦·坡写了一百个开头，又毁掉了一百个开头。
最后，废纸篓满了。
他把所有揉皱的稿纸都埋进院子角落的泥土里，像一个胆小鬼埋葬他的尸骸。
春天的时候，那片泥土上什么也没长出来。
他蹲在那里看了很久，然后默默地，把所有没能说出口的话，又埋得更深了些。
那是他从未对人提起的秘密。
——他也曾想为她写一首十四行诗。
——他失败了。
此刻，笔尖停在这一行。
爱伦·坡看着自己刚刚写下的句子：
他什么都写不出。
他连第一行都填不满。
窗外的夜色沉了又亮。
卡尔翻了个身，在睡梦中发出轻轻的呼噜声。
远处隐约传来电车驶过的声音，将夜的寂静撕开一道细长的口子。
而他，在这寂静与声响的交界处，忽然做了一件从未做过的事。
他把笔尖落回稿纸。
不是写给故事里的男主。
是写给他自己。
他写：
十四行诗无法表达我的情感。
笔尖停住了。
他盯着这行字。
十二个音节。
没有押韵，没有抑扬格，甚至称不上是诗句。
它只是最直接、最笨拙、最不加修饰的坦白——
十四行诗无法表达我的情感。
意思是：我爱你。
我用尽了人类最精妙的格律，最优雅的韵脚，最严谨的修辞，却还是无法盛载这份情感的万分之一。
它太大了。
太满了。
太重了。
它根本不是十四行、一百四十行、一千四百行所能容纳的。
它从一开始，就超出了所有形式的边界。
——我对你的爱意，何止十四行诗。
这个念头撞进脑海的瞬间，爱伦·坡感觉自己整张脸都烧了起来。
从额头到脖颈，从耳尖到锁骨。
热浪轰然炸开，几乎要将他整个人点燃。
他猛地丢开笔，双手死死捂住脸。
——天啊。
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