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五月的末尾，西伯利亚依旧没有融雪的迹象。
费奥多尔站在窗前，看着铅灰色天空下纷扬的雪花。
它们落在针叶林的树梢，落在安全屋的屋顶，落在这片仿佛被时间遗忘的土地上。
一片叠着一片，一层覆着一层。
将世界重新装订成一册无字的书，每一页都是空白，每一页都是沉默。
气象预报说，今年的降雪可能会持续到六月。
他并不意外。
这片土地从来不懂何为顺从，就像某些人，某些情感。
身后传来细微的响动。
费奥多尔没有回头，只是稍稍调整了站立的姿势，让余光能够覆盖儿童房门口的区域。
这是多年刀尖行走养成的习惯，即便在这座与世隔绝的安全屋里，即便面对的是两个尚未学会掩饰任何心思的孩子。
米哈伊尔出现在走廊尽头，小小的身影摇摇晃晃。
一岁十个月的孩子已经走得很稳，却依然保持着某种谨慎的试探感，每一步都像是确认地板能够承受自己的重量后才落下。
他手里攥着一把儿童用的塑料小勺，勺子上还沾着些许燕麦糊的痕迹。
那是早餐后他自己清洗的成果，尽管清洗的概念仅限于在水里胡乱搅动几下。
“帕帕。”
米哈伊尔走到他身边，仰起脸。
那双紫罗兰色的眼睛与费奥多尔如出一辙，此刻却盛着全然不同的温度。
是依赖，是信任，是毫不设防的亲昵。
是费奥多尔从未在镜子里自己眼中见过的东西。
他伸出另一只手，抓住费奥多尔的裤腿，力道很轻，却带着一种不容拒绝的坚定。
费奥多尔垂下眼帘，看着那只小小的手。
五根手指，指甲修剪得整齐干净，指节处还带着婴儿特有的凹陷。
这双手会在清晨摸索着找到他的衣角，会在午睡时无意识地攥住他的手指，会在用餐时笨拙地握住那把对他来说还有些大的勺子，努力模仿着大人的样子将食物送进嘴里。
“吃完了？”
他问。
米哈伊尔点点头，又摇摇头，然后举起手里的小勺，像是要展示什么重要证据：“自己。”
“自己吃的。”
费奥多尔纠正，语调平缓，却没有任何不耐烦。
“己……己己。”
米哈伊尔努力重复，舌头还有些不听使唤，最终放弃，把脸埋进费奥多尔的裤腿里蹭了蹭。
费奥多尔没有动，任由儿子在自己身上留下燕麦糊的痕迹。
窗外雪落无声，室内壁炉的火光将一大一小两个影子投在地板上，交叠在一起。
三个月。
距离他将西格玛推向“自由”
，已经过去了三个月。
九十天。
两千一百六十个小时。
十二万九千六百分钟。
费奥多尔在这个安全屋里，用“父亲”
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