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铁门在身后合上，没发出声音。
周明远站在原地，七节链还绷在掌心，指节发麻。
他没往前走，也没后退，只是把呼吸压低，一寸一寸地放慢。
刚才火光闪过的瞬间，那人影背对着他，手里有扳手，脚跟没动，像是焊在地上的桩子。
可这地方不该有人——B-7支线十年前就停运了，监控全断，连流浪汉都不往这儿钻。
他蹲下，右手摸出打火机，没点火，只是用拇指蹭了蹭轮子。
金属的凉意传到指尖，让他脑子清楚一点。
左腿还在抽，肌肉像被锈铁丝缠着，每抽一下都牵到腰椎。
他咬牙，把重心移到右腿，左手撑地，慢慢坐下去，背靠着铁门滑到底。
冲锋衣后摆蹭过地面，沾了层黑灰。
他闭眼三秒。
再睁眼，还是黑。
耳朵里嗡鸣没散，但能听清自己的心跳，还有头顶管道滴水的声音——啪、啪、两下快，一下慢，像是谁在敲摩斯码。
他没理，只把手伸进袖口，把七节链缩回短棍形态，塞进夹层。
动作很轻，关节咔的一声也没出。
然后他开始数。
数到三十，没动静。
数到六十，还是没人动。
他睁开眼，盯着前方那片黑，知道人影可能还在，也可能走了。
但这不重要。
重要的是这地方没有红外扫描的频闪，没有电流的低鸣，也没有空气流动的异样——如果有陷阱，早该触发了。
他现在能做的，就是让身体停下来，哪怕只五分钟。
他把双手交叠，压在左膝上方，用体重往下压。
抽筋的肌肉绷得像钢索，疼得他额头冒汗。
他没擦，任由汗顺着太阳穴往下流，混着血，在下巴处滴下来。
一滴，砸在裤兜边缘，洇开一小块深色。
喘了口气。
他抬手摸胸口，文件还在，贴着皮肤，有点潮。
他没拿出来，只是用指尖确认了一下厚度。
三页纸，边角磨毛了，是他从医院地下室带出来的原始记录。
现在它比命还重。
然后他想起火光里的人影。
扳手，工装，安全帽。
站得笔直，不动。
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