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火光还在舔墙，废墟像一口烧穿的锅。
周明远站在塌了半边的B3出口，左手压着布条，血从袖口往下滴，在水泥地上砸出断续的点。
他没低头看，右手食指在冲锋衣拉链扣上敲了三下——短、长、短，是自己编的节拍，用来压住脑子里那股嗡鸣。
暴雨夜的记忆又来了。
不是雨，是汗，顺着太阳穴滑进耳朵里。
他看见高考那天的楼道，母亲的拖鞋还卡在楼梯转角，一只朝上，一只翻过去。
他往前迈一步，脚底踩到一块翘起的铁皮，发出刺耳的刮擦声。
白砚秋就在这时候开口：“别动。”
她站在两米外，唐装下摆沾满灰浆，高跟鞋鞋跟已经磨秃，但站得直。
她没看他，视线扫过头顶悬垂的钢筋网。
一根主梁歪斜着，挂着半截通风管，正随着热风轻微晃动。
“再往前两步，那玩意儿会砸下来。”
她说。
周明远没应，手指停在拉链扣上。
他眨了眨眼，眼前的楼道消失了。
还是废墟，还是火光，还是左臂那根钉进肉里的烧铁感。
他抬手摸了摸内袋。
钢笔在，比价表在，防磁箱也在腰后。
都还在。
“刚才……”
他说，“我听见我妈叫我。”
白砚秋看了他一眼，没接话。
她转身走向东侧残墙，那里倒着一个档案柜，金属外壳被炸开，文件散了一地，有些烧焦了，有些被水泡成纸泥。
“找东西。”
她说。
周明远走过去，绕开一滩冒着气泡的机油。
他的动作慢，左臂不敢甩，每一步都像踩在薄冰上。
他知道这不只是伤，是身体在报警。
命途结算系统没弹窗，但他在心里算了笔账：失血量、心率、暴露时间——全是负项。
可他还站着。
两人分头翻。
没有电子设备，不能用灯，只能靠火光和天光。
周明远蹲下，用手扒拉烧剩的纸堆。
字迹糊了，内容看不清。
一份合同，一家公司，一堆审批编号。
全是废料。
白砚秋那边动静不大。
她把档案柜翻过来，撬开夹层。
金属发出刺耳的摩擦声。
她手指探进去，摸出一个扁平的金属盒，防水的，表面有凹痕，像是被重物压过。
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