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周明远站在街口，风从城中村的窄巷里钻出来，带着一股铁皮屋顶晒了一天的闷热。
他刚把最后一张生存课报名表贴在夜市东口的电线杆上，胶带还没撕完，右手食指突然抽了一下，像是被针扎了。
他低头看，指尖发白，血色褪得干干净净，连指甲盖都泛出灰。
他没在意。
这种事以前也有过——跑单超时、摔车、挨骂，身体早就学会自己报警。
他把胶带按实，抬头想看看四周有没有人拍照转发，结果视线一黑，脚底像被人抽走了地砖。
整个人往前栽。
倒下的时候，耳朵里嗡的一声，不是响，是空。
像有人把世界的声音拔了插头。
再睁眼，天是红的。
不是晚霞那种红，也不是霓虹灯染的，是天上挂着一层膜，像烧糊的塑料布，边缘卷曲，底下透出暗赤光。
空气干得呛人，吸一口，喉咙里像刮了层铁锈。
地面裂了，一道道缝往外冒着热气，踩上去软塌塌的，鞋底粘着某种灰白色粉末，一碰就碎。
他坐起来，冲锋衣后背全是土。
左臂那道烫伤疤隐隐发烫，但他没去摸。
先检查随身东西：背包还在，三支钢笔在内袋，比价表也完好。
手机亮了下，信号格空的，电量剩42%。
时间显示下午五点十七分，可天上的“太阳”
不止一个——偏西的位置有两个光团，一大一小，靠得极近，像两颗眼球挤在一起。
他站起身，腿有点软，但能走。
环顾四周，没有楼，没有路标，只有一片废墟。
歪斜的水泥块堆成小山，钢筋戳出来，像动物的肋骨。
远处有东西在动，黑影子，飘着，不落地。
他没盯太久，直觉告诉他别看。
他从内袋抽出一支钢笔，拧开笔帽，用金属笔尖对着天上那层红膜照。
反光映出他自己的脸，扭曲，拉长，像照哈哈镜。
他转动笔身，发现红膜的裂痕走向有个规律——从东南往西北，呈放射状。
而地上那些裂缝，也是同一方向。
风是从西北吹来的。
他把笔收好，开始走。
右腿膝盖在刚才摔倒时磕到了，现在一迈步就钝痛，但他没停。
走了不到百米，头顶传来一声闷响，像云层里打了个雷。
他抬头，看见一块东西从红膜里掉出来，不快，慢悠悠的，像被什么拉着往下坠。
是石头，但表面泛着金属光泽，边角不规则，通体暗红，还在冒烟。
它砸在三百米外的地面上，轰的一声炸开，火光冲天，热浪扑过来，把他掀了个趔趄。
爆炸点周围十米内的地面直接熔成玻璃状，黑乎乎的，冒着泡。
他蹲下，捡起一块飞溅到脚边的碎屑。
烫手，但没融化。
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