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周明远的鞋底碾过湿泥，草叶割着小腿外侧，每一步都像踩在烧红的铁板上。
右腿旧伤早就没了知觉，全靠左脚撑着往前挪。
肩上的烧伤还在渗血，冲锋衣黏在皮肉上，一动就撕开一层痂。
他没包扎，也不敢停。
雾气越来越浓，能见度缩到三米内，连自己呼出的气都看不清。
前方那栋孤楼的轮廓已经消失，只剩一片灰白吞了所有方向。
他摸了下内袋。
比价表还在，边缘被血和汗浸得发软。
钢笔也还在，笔帽咬过的地方有牙印。
这两样东西是他现在唯一能确认还属于“现实”
的东西。
他用拇指蹭了蹭纸页角，凭着触感判断方位——东南偏南，往荒地深处走。
这是他给自己定的撤离路线，不回据点，不找接应，先甩掉追踪信号再说。
地面开始变化。
野蒿不再是杂乱生长，而是围着某个中心点呈环形排列，根部间距几乎一致。
再往前几步，土壤干得发裂，像是被高温烘烤过。
他蹲下伸手探了探，指尖刚碰到土，耳膜突然胀痛，像有电流从颅骨缝里钻进去。
空气里飘着一股静电味，头发根根竖起。
他立刻缩手，后退半步。
这不对劲。
他低头盯着那圈野蒿。
它们的影子在雾里淡得几乎看不见，但仔细看，影子末端都指向同一个位置——正中间那块龟裂的地。
他掏出钢笔，在比价表背面划了道短横，记下角度。
这是他的习惯，不管多疼多累，只要发现异常，就得留下记录。
笔尖划纸的声音很轻，但在这种死寂里，像敲在铁皮上。
他站起身，准备绕开这片区域。
可刚抬脚，膝盖一软，差点跪下去。
不是体力问题，是身体突然不听使唤。
视线开始模糊，不是因为疲劳，而是眼前的雾像被什么东西搅动，扭曲成漩涡状。
他想掏钢笔再记一笔，手却举不起来。
喉咙发紧，呼吸变浅，胸口像压了块冰。
然后，黑了。
不是闭眼，不是晕倒，是整个世界被抽走了光。
没有过渡，没有预兆，前一秒还能看见雾，下一秒就是绝对黑暗。
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