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她不去上课，不去礼堂吃饭，不离开莱拉的宿舍。
莱拉给她带饭，她吃两口就放下。
莱拉给她倒水，她喝一口就端着杯发呆。
她只是坐在床边，抱着枕头，看着窗外黑湖的水光。
眼睛是肿的，嘴唇是干的，脸色是白的。
她像一盏快要灭了的灯。
莱拉变着法地逗她开心。
讲德拉科在魔药课上炸了坩埚，讲布雷斯又被哪个女生拒绝了，讲潘西口是心非的毛病。
秋会听，会看着她，会给一点回应——嘴角微微动一下，又收回去了。
那不算笑，但总算不是只有哭了。
第三天傍晚，莱拉在坩埚旁又搭了一个灶台。
不是魔法的灶台，是她用砖块和黄泥自己砌的。
她从厨房借了锅、铲、碗、盘，从霍格莫德的华人商铺买了酱油、醋、料酒、花椒、八角。
她不会做中国菜。
她只是吃过，很久很久以前，在另一个世界里吃过。
她凭着记忆里残留的味道做了一碗面。
面条太软了，酱油放多了，青菜煮过了。
她端到秋面前。
秋低头看着那碗面，没有动。
莱拉坐在她旁边，没有说话。
过了很久，秋拿起筷子，挑起一根面条放进嘴里。
她嚼了嚼，咽下去。
又挑起一根，又咽下去。
吃到第三口的时候，她停下来了。
“莱拉。”
“嗯。”
“你还会做中国菜。”
“刚学的。”
秋看着碗里那些煮过了的青菜，那些泡在酱油汤里的软塌塌的面条。
“不好吃。”
“抱歉。”
“谢谢你，莱拉。”
秋端着碗，低着头，眼泪又掉下来了。
但她把那碗面吃完了，连汤都喝了。
那是她几天来第一次露出别的表情，不是开心，不是感动，是人还活着的表情。
还活着，还在呼吸，还在吃一碗不好吃的面。
莱拉看着她，心里那根绷了太久的弦，终于松了一点。
那天晚上，迪伦的信到了。
灰林鸮落在窗台上，腿上绑着一个羊皮纸卷。
莱拉展开，迪伦的字迹一如既往地歪歪扭扭，但每个字都很认真。
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