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他递过来的是一支笔。
“把所有让你气闷疼痛的，看不清楚又觉得不对劲的东西，都写下来。
不用给任何人看，甚至不用追求文章的完整。
就像，就像在纸上为自己开一扇透气的窗。”
他顿了顿，因为胸腔的不適而微微蹙眉，但语气越发坚定。
“可是，之后呢？”
艾德琳的声音有些哑，这是她第一次在弟弟面前流露出如此直接的迷茫和脆弱。
“我看清楚丈夫的局限，看清楚父亲的自私，看清楚这个社会给你划定的，几乎看不到出路的圆圈？然后呢？我该怎么办？继续回去做米切尔夫人，装作什么都没看见？”
“我不知道。”
查尔斯回答得异常坦诚，他轻轻摇头。
“我不知道答案。
也许根本没有一个现成的完美答案。
但是……”
他努力坐直了一点，儘管这让他呼吸急促，“但是，写作，至少让你不是无声地承受。
“它让你在纸上构建一个空间，那里你可以呼吸，可以质疑，可以愤怒，可以悲伤，可以是你自己——艾德琳·凯普莱特，而不仅仅是某人的妻子、女儿或姐姐。
那个空间本身，就是一种抵抗。”
他看著她，眼神清澈而充满力量，儘管这力量来自一个如此虚弱的躯体：
“你支持我，用你的方式，让我活下去，给我划出一条难走但可能通向前方的路。
现在，也让我支持你。
写下去，艾迪。
不是为了成为什么作家，只是为了不要让自己在沉默中迷失。”
他极其缓慢地，对她伸出手。
那只手瘦削，苍白，指节分明，还带著咳嗽后的轻微颤抖，却稳稳地伸向她。
”
如果你写了，如果你愿意，我可以读。
我会是你第一个读者，也是最忠实也最用心的那一个。
我或许不能提供解决方案，但我可以，用我全部的理解力，去確认——
“確认你写下的每一个字都是真实的，確认你的感受绝非虚无，確认你的思考拥有照亮黑暗的价值，確认你的痛苦和你从中挣扎生长出的任何一点新的东西，都值得被你自己，郑重其事地记录下来，赋予尊严。”
艾德琳呆呆地看著他伸出的手。
泪水汹涌而出，这一次她不再抑制，任由它们滚落，打湿了衣襟。
良久，在摇曳的灯火中，艾德琳·凯普莱特，或者说，那个正在死去的艾德琳·米切尔，与这个正在诞生的崭新灵魂，坚定地伸出了自己的手。
“好。”
她听见自己说，“写下去。”
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