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福尔摩斯微微前倾身体，想要捕捉那些碎片，但他发现霍普的敘述毫无逻辑，时间线混乱，情绪压过了事实。
“我不知道从哪儿开始。”
霍普的声音很低，“太久了。
那该死的盐湖城，太远了。”
“那就从那里开始。”
查尔斯没有抬头，只是落笔写下几个单词。
霍普点了点头。
他的敘述开始还很阻滯，常常停顿，需要查尔斯轻声的询问才能继续。
但隨著他讲到那个遥远的山谷，讲到那片纯净的天空，他的语速渐渐顺畅起来。
词句不再破碎，画面开始连贯。
他描述著高原的烈日，马蹄扬起的尘土，还有那个有著清澈眼神的姑娘。
查尔斯的笔尖在纸上飞速移动，稿纸一张接一张地填满了黑色的字跡，从第一张，到第五张，再到第十张。
福尔摩斯依然沉默著，但他紧绷的身体微微鬆弛了下来。
他闭上眼睛，仿佛在脑海中构建著那个横跨大洋的悲剧舞台。
华生也不再紧握著笔，他看著查尔斯笔下源源不断流淌出的文字，看著那个红脸壮汉眼中逐渐凝聚起的那种近乎虔诚的痛苦，心中的恐惧和戒备，竟被一种肃穆的悲悯所取代。
霍普的声音越来越高，越来越清晰，不再有最初的迟疑。
他讲到德雷伯和斯坦格森的出现，讲到露西的死亡，讲到他漫长的追猎。
查尔斯低著头，笔尖几乎没有停顿。
稿纸一张张地增加。
霍普讲到了那枚戒指——那是露西的，他在葬礼上拿走了它，讲到了德雷伯毒发时他的畅快，讲到了写下血字时的心情，讲到了一刀捅进斯坦格森心臟时，那种宿命般的解脱。
最后，他讲到了在郝丽德旅馆的窗户前，他看著那个年轻人——查尔斯——递过来的那块手帕。
写到此处，查尔斯抬起手，示意霍普故事暂停。
他放下笔，整理好那一叠稿纸，轻轻推到了桌子的中央。
“结束了，霍普先生。”
他轻声说，“现在，你可以休息了。”
杰斐逊·霍普没有答覆。
他伸长手臂，拿起那叠稿纸，嘴唇动了动，开始低声朗读。
慢慢地，他念完了最后一个字。
然后，他没有立刻说话，只是低著头，肩膀微微颤抖——这几十页纸，承载著他被仇恨灼烧得千疮百孔的生命。
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