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然后，出现了一些別的东西。
不是英语，也不是他熟悉的任何欧洲语言。
发音奇特，音节短促或带有奇怪的声调变化。
“对不起……”
（中文）
“我想……回家……”
（中文）
福尔摩斯的眉峰极其轻微地动了一下。
他像是清扫桌面一样，暂时把这些听不懂的话语，以及那些英文的囈语，扫进了他大脑阁楼的储物柜中。
它们是无意识的溢出物，或许比任何清醒的言谈更能揭示核心的恐惧与渴望。
就在这时，床上的查尔斯猛地抽了一口气，喉咙里发出嗬嗬的怪响，身体开始更剧烈地挣动，仿佛陷入了无法挣脱的梦魘，额头上冷汗涔涔。
福尔摩斯起身，动作轻捷无声。
他没有摇醒他——那可能引发更剧烈反应。
他伸出手，轻轻握住了查尔斯在被子外冷汗涔涔的手腕，脉搏飞快而虚弱。
“凯普莱特。”
福尔摩斯叫他的名字。
“查尔斯·c·凯普莱特。”
他重复道，但查尔斯的挣扎没有停止，睫毛剧烈颤动，仿佛在看不见的深渊中下坠。
“你在贝克街221b。
你在安全的地方。
我在。
华生医生在。
哈德森太太在。”
福尔摩斯说著，不自觉加重了指尖的力道。
“华生医生在楼下配药。
哈德森太太在准备热毛巾。”
他念著这些话，语调平稳得像诵经，音量不高，却带著一种仿佛能够穿透梦魘的冷静力量。
“你在贝克街221b。
阁楼。
你的书桌在右边，上面有未写完的稿子。”
“活下来。”
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