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第二次化疗的副作用来得比第一次猛。
第一次是钝的，闷闷的，像有人拿了一根木棍从远处顶着他的胃。
这一次是尖的，从胃底往上翻，翻到喉咙口，像有什么东西非要出来不可。
他忍了两天，第三天晚上终于忍不住了。
第一回吐的时候她在削苹果。
苹果皮一圈一圈地垂下来。
他忽然从床上坐起来，动作太快，床头的铁栏杆撞了一下他的手肘，他没感觉到。
她放下苹果和刀，跟着他进了卫生间。
他弯着腰，两只手撑在洗手台的两边，头低着，肩膀一耸一耸的。
吐出来的东西不多，棕黄色的水，溅在白瓷的洗手池里，像一幅没人看得懂的画。
她站在他旁边，一只手搭在他后背上，另一只手抽了几张纸巾递过去。
纸巾在他手边晃了两下，他没接，因为他的手在发抖。
不是那种剧烈的、控制不住的抖，是那种肌肉自己做出的反应，跟意志无关，跟力气也无关，就是身体的某个零件在说——我不行了。
她把纸巾收回来，自己拿着，等他吐完。
他吐完了。
抬起头，从镜子里看到她站在身后，脸色跟他差不多白。
他拧开水龙头，水哗哗地冲走了那些棕黄色的东西。
他捧了一口水漱了漱，吐掉，又捧了一口，又吐掉。
“好了。”
他说，声音像从很远的地方传过来，闷闷的。
她扶着他走回病床。
他躺下去的时候整个人像一块被拧干的毛巾，薄了，轻了，皱巴巴的。
她帮他盖好被子，把枕头垫高了一点，让他半靠着，这样胃会舒服一些。
她说“要不要喝点水”
，他说“不喝”
。
她说“那再躺一会儿”
，他没回答，闭着眼睛，眉头皱着。
她坐在床边，把削了一半的苹果拿起来继续削。
苹果皮断了，断的那一截掉在地上，她弯腰捡起来扔进垃圾桶。
削好的苹果放在碟子里，切成小块，插上牙签。
她把它放在床头柜上，他没有吃，连看都没看一眼。
第二回吐是四十分钟以后。
这次更稀了，颜色更浅，几乎是水。
吐完以后他靠在马桶旁边喘了一会儿气，额头抵着墙壁，瓷砖是凉的，他的额头贴在上面，像一块烧红的铁被扔进了水里。
她蹲在旁边，用手一下一下地拍着他的后背，像拍一个打嗝的婴儿。
不是因为只有这种方式，是除了这种方式她不知道还有什么方式。
他的手从墙壁上滑下来，垂在身侧。
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