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大厅里的人比住院那天少了,可能是上午的缘故。
有人在缴费窗口排队,有人拎着保温桶往住院部走,有人坐在轮椅上被推着,往门口的方向去。
他走得很慢,她走在他旁边,没有催。
医院的大门是玻璃的,自动门,感应到人就会开。
他走到门前,门开了,阳光涌进来,照在他脸上。
他眯了一下眼睛,停了一下,然后迈出去。
外面的空气不一样。
不是心理作用,是真的不一样。
医院里的空气是冷的,干燥的,有消毒水的味道。
外面的空气是温的,湿润的,有泥土和树叶的味道。
四月初,京市的春天来了。
路边的银杏树发了芽,嫩绿色的,很小,像很多只刚睁开的眼睛。
花坛里的迎春花开了,黄黄的,一团一团的,像被人揉皱了的纸团扔在绿色的叶子上。
他站在门口,深吸了一口气,像溺水的人终于浮出了水面。
“外面空气不一样。”
他说。
“什么味道?”
她站在他旁边。
“自由的味道。”
她笑了一下,说“是回家的味道”
。
他偏头看着她。
阳光落在她脸上,她的眼睛被照成浅棕色,透明的,像两颗被光穿透的琥珀。
她的嘴角弯着,不是那种刻意的笑,是真的觉得他说的“自由的味道”
应该改成“回家的味道”
。
医院不是家,家才是。
他从医院走出来,回到的不是自由,是家。
家比自由大,自由是一个人,家是两个人。
他一个人在医院外面,空气再好,也不是自由。
她在他旁边,空气有消毒水的味道,也是家。
上车以后她开车,他坐在副驾驶。
他把座椅调低了一点,靠在那里,看着窗外。
车开得很慢,不是故意的,是路上车多。
四月的京市,周末的上午,路上全是车,走走停停。
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