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他背对着她，站在灶台前。
穿着一件深蓝色的围裙，带子系在腰后，系了一个蝴蝶结。
蝴蝶结的带子一样长，工整的，像认真做了一件小事。
他的右手握着锅铲，左手撑着灶台的边缘，身体的重心偏左，右腿微微抬起，脚尖点着地，像一只站在水边的鸟，不敢把全部的重量放下去。
锅里的粥在冒泡，咕嘟咕嘟的，蒸汽升起来，模糊了他的背影。
他的背影比以前瘦了，肩膀窄了，腰细了，围裙系在腰上，多余的布料折在一起，像穿了一件不合身的衣服。
她站在那里，看着他。
看着他的光头在厨房灯光下反着的那一小片光，看着他右腿脚尖点地的姿势，看着他腰后那个工工整整的蝴蝶结，看着灶台上散落的米粒和几片切得不太均匀的红枣。
她的鼻子酸了一下。
不是想哭，是鼻子自己酸的，像被什么东西轻轻撞了一下。
撞的地方不疼，但酸，像没熟透的橘子，咬一口，酸水从牙根渗出来。
“你回来了，”
他头也没回，“粥马上好。”
她没说话。
他可能没听到，可能听到了但以为她在换鞋。
锅铲在锅里搅了几下，关小了火，盖子盖上一半，蒸汽从缝隙里挤出来，发出很轻的嘶嘶声。
她走进去。
“你腿还没好，别做饭。”
她说。
他转过身。
围裙前面溅了几滴油，深蓝色的布料上，油渍是深褐色的，像几颗很小的、不规则的星星。
他的脸被热气蒸得红红的，额头上有一层薄汗，嘴唇比平时红，可能是热的。
“我想做。”
他说。
“为什么？”
他看着她的眼睛。
厨房的灯光从头顶照下来，在他的眉骨下投下一小片阴影，让他的眼睛看起来更深了。
深不见底，但里面有光，是她，是从她眼睛里反射回去的、她自己的光。
她在他眼睛里看到自己——头发散了，垂在脸侧，脸上的妆花了，眼底下有一圈淡淡的青黑色，嘴唇干干的。
她在他眼睛里不好看，但他在看她。
不好看也看，看了很久。
“因为以前都是你做给我吃。
现在我想做给你吃。”
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