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他从大本营前面走了出来，走到跑道边上，站在距离终点线五十米的地方。
他的两只手还插在口袋里，但他的手指已经把口袋的里布攥出了褶皱。
他的表情还是那样，平静的，克制的，无懈可击的，但他的眼睛——那双黑沉沉的眼睛里，有什么东西碎了。
不是那种“哗啦”
一声碎成一片的碎，而是那种“咔嚓”
一声裂开一道缝的碎，裂缝很小，小到只有他自己知道，但从那道裂缝里涌出来的东西，滚烫的，汹涌的，像岩浆一样从他的胸腔往上涌，涌到喉咙，涌到眼眶，被他硬生生地咽了回去。
莫淮栀冲过终点线的时候，整个人像一栋被拆了承重墙的房子，轰地一下塌了。
他的腿在跨过终点线的那一瞬间失去了所有的力量，膝盖一弯，整个人往前栽去，双手撑在了塑胶跑道上，掌心被粗糙的跑道表面磨破了，火辣辣地疼。
但他的胃更疼——那种疼已经从尖锐的刺痛变成了一种持续的、弥漫的、像有人在他的腹腔里点燃了一把火的灼烧感，从他的胃部蔓延到食道，再往上涌，涌到喉咙口，涌上来一股酸涩的、腥甜的液体。
他想吐。
他跪在跑道上，双手撑着地面，额头上的汗滴在塑胶颗粒上，洇出一小片深色的水渍。
他的背脊在剧烈地起伏，每一次呼吸都带着一声细微的、像风箱漏气一样的喘息。
他的视线模糊了，不是因为眼泪，是因为汗水流进了眼睛里，蛰得他睁不开眼。
他听到周围有人在喊，有人在跑过来，有人在叫他的名字，但那些声音像是从水底传上来的，闷闷的，远远的，听不清楚。
然后有一双手扶住了他的肩膀。
那双手不重，但很稳，像两根柱子，撑住了他快要塌下去的身体。
那双手的指尖是凉的，掌心是温的，合在一起是一种说不上来的温度，不冷不热，刚好是他需要的温度。
“莫淮栀。”
于殇煦的声音从他头顶传下来，比平时低了一些，比平时急了一些，但依然是那种克制的、平静的、不想让任何人听出破绽的语气。
但莫淮栀听到了——他听到了那个语气底下的东西，那个被于殇煦压在三层冷静下面的一层薄薄的、几乎不存在的慌张。
那个慌张像一颗被埋在雪地里的火星，看不见，摸不着，但如果你把脸贴在地面上，你能感觉到那一小块雪是温的。
“我没事……”
莫淮栀的声音沙哑得不像自己的，喉咙里像塞了一团砂纸，“就是胃有点……嘶——”
他的话被一阵剧烈的痉挛打断了。
他的胃像是被人攥住拧了一圈，疼得他整个人蜷缩起来，双手从撑在地上变成了抱住腹部，额头几乎贴到了跑道的地面上。
塑胶跑道的颗粒硌着他的额头，但他感觉不到了——他只能感觉到胃，那个正在他体内燃烧的、痉挛的、像是要把他整个人从内部吞噬的胃。
“你站着别动。”
于殇煦的声音从他头顶传过来，然后那双手从他的肩膀上移开了。
莫淮栀忽然觉得冷。
那双手移开的一瞬间，十一月的风灌进来，吹在他被汗水浸透的运动服上，凉得他打了个哆嗦。
他想说“你别走”
，但他没有说出口，因为他没有力气说，也因为他不应该这么说。
于殇煦没有走。
他只是蹲了下来，从口袋里掏出那板药——莫淮栀之前看到的那个银色铝箔包装——掰下两粒，塞进莫淮栀的手心里。
然后他从另一个口袋里掏出一个东西——一个保温杯，深蓝色的，膳魔师的，杯身上印着一个小小的白色logo。
莫淮栀看着那个保温杯，愣住了。
“你什么时候买的？”
他的声音还是沙哑的，但比刚才好了一些。
“上周。”
于殇煦拧开杯盖，把温水倒进杯盖里，递到莫淮栀嘴边，“喝。”
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