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宋秉昭翻了个身。
枕头底下压着一本书——初一上学期的《自然》，封面早就磨没了，剩下灰扑扑的底页。
书页卷了边，角上折了一道又一道，纸张泛黄发脆，一翻就要掉渣。
他抽出来，翻开扉页，上面歪歪扭扭写了一行字：宋秉昭，一九八七年春。
铅笔写的，笔迹生疏幼稚，一笔一划分得开开的，像刚学会拿笔不久，每个字的大小都不一样，“宋”
字写大了，“昭”
字写小了，挤在一起。
他看了很久。
然后又把书塞了回去。
窗外的天亮得更透了些。
能听见父亲压水的声音，铁把手咣当咣当地响，水从压水井里抽上来，哗啦哗啦地流进铁皮桶里，桶底的水溅在地上，很快□□土地吸收了。
灶房里母亲在拉着风箱，呼嗒呼嗒，一声一声，像这个世界上最踏实的声音。
第三天早上，烧终于退下去了。
他掀开被子，探身看到床底下有一双半新不旧的布鞋，赤脚穿了进去。
站起来的时候腿还有点发软。
黄土地面被踩得很实，很光滑。
他在地上来回走了两步，觉得屋里有些阴凉，又把那件叠在床尾的崭新的褂子拽过来，套在了身上。
褂子是前几天收到安国一中录取通知书后，母亲去供销社新裁的藏蓝色涤卡布，找镇上的裁缝做的青年装样式的新衣服。
考虑到他还要长个子，袖子略长出一截，他穿好后挽了两道，然后推门出去。
院子的阳光猛地扑过来，金灿灿的，刺得他眯了眼。
他站在门槛上，深深吸了口气。
空气从鼻腔灌下去，清清凉凉的，带着泥土的腥气和鸡粪的氨味，混着灶房烟囱里飘出来的柴火烟气，还有院子里那棵老枣树上淡淡的枣香。
这气味他闻了十五年，又隔了一辈子没闻到。
现在它又回来了。
父亲宋德厚蹲在井台边洗脸，用的是压水井压出来的凉水，两只手捧起来，哗啦哗啦往脸上泼，搓得脸皮通红。
他洗脸极快，从来不仔细，潦草地搓两把就算完事。
洗完后了，用手抹一把脸上的水，双手再在裤腿上蹭蹭，站起来。
裤子是深灰色的，膝盖上补了两块大补丁，颜色不一样。
看见儿子出来了，他把搭在肩上的那条已经看不出颜色的毛巾摘下来，在脸上随意擦了两下，说：“好了？”
“好了。”
“好了就干活去。”
他指了指鸡棚的方向，“鸡喂了吗？”
宋秉昭笑了一下。
前世，三十八岁那年，他掌管着一家上市公司，见面的人都叫他“钱总”
，说话前要斟酌三分，语气要恰到好处，每个人跟他说话都客客气气，声音放低半个调，嘴角端着恰到好处的弧度。
没有人敢用这种语气跟他说话——好了就干活去。
鸡喂了吗。
但他是宋秉昭，十五岁，刚退烧，亲爹叫他去喂鸡。
一个人对自己人是不会客气的。
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