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过了两分钟，又从床沿探出头来。
“你跟她坐同桌，不别扭？”
“有什么别扭的。”
“那倒是。
我那个同桌也不说话，我俩坐了两天了，一共说了三句话——‘借过’、‘谢谢’、‘嗯’。”
李东听见了，噗嗤笑出了声。
“你同桌叫啥？”
“我同桌是那个谁——叫什么来着，我还没记住。”
王庆民把信纸叠好，塞进信封里，抬起头看了他一眼。
“人家坐你旁边两天了，你连名字都没记住？”
“他没跟我说过，我怎么记住？”
“你不会问？”
王庆民说着把信封压到枕头底下。
宋秉昭把脚擦干，把水泼在门外，爬上了上铺。
他靠在枕头上，把被子拉到胸口位置。
走廊的灯灭了，有人翻了个身，床板吱呀一声。
窗外的风吹着老榆树，哗哗的。
他摸了摸贴身衣兜。
十块钱还在，折成小方块，塞在口袋最深处。
信封不在了。
它躺在邮筒里，和别的信摞在一起。
明天会被取走，盖戳，分拣，装车，运往北京。
他想，伯父收到信会是什么表情？会不会笑一下？会不会把信拿到灯下多看一遍？他不清楚。
但信在路上，人在学校，日子一天一天过，这些事总会落地生根的。
不急。
走廊里的灯灭了。
窗户上那层薄薄的水汽还没干，路灯的光从外面透进来，在玻璃上晕开一圈昏黄。
有人翻了个身，床板吱呀一声。
宿舍里安静下来，只有此起彼伏的呼吸声。
风从窗缝里挤进来，带着秋夜的凉意和远处庄稼地里秸秆的气味。
宋秉昭把被子往上拽了拽，枕着胳膊闭上眼睛。
窗外那棵老榆树的叶子又沙沙响了一阵。
夜更深了。
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