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克罗斯没说话，低头继续吃。
穆勒看了他一眼，嘴角动了动，没再说。
饭局散了，克罗斯开车回公寓。
那天他没上场，坐了整整九十分钟的替补席。
范加尔从他身边走过，像没看见他一样。
他回到公寓，坐在沙发上，盯着电视，电视开着，放什么他没看。
凌晨一点，他下楼，走到便利店。
他不知道自己要买什么。
站在货架前，看见柜台旁边摆着的烟，万宝路，红色那种。
他指了指。
大叔把烟递给他，克罗斯付了钱，走出便利店，站在路灯下，拆开包装，抽出一根，叼在嘴里。
他没带打火机。
他又回去，买了一个。
土耳其大叔多看了他两眼，没说话。
克罗斯回到公寓楼下，站在垃圾桶旁边，点燃了那根烟。
第一口呛得他咳嗽，咳了几声，又吸了一口。
烟雾在夜风里散开。
他抬头看着三楼那扇黑着的窗——那是他的公寓，空荡荡的。
他想起勒沃库森，想起训练场边两个人坐着不说话的下午，想起利卡每次加练结束喘气的样子，想起那个阳台。
他吸了一口，把烟掐灭，和剩下的整盒烟一起扔进垃圾桶。
上楼，睡觉。
8月中旬·某个训练日
训练结束，更衣室里的人陆续走光了。
范加尔在战术板前站了很久，最后把克罗斯的名字写在后腰那个位置，转身走了，什么都没说。
克罗斯坐在更衣室里，看着那块战术板，坐了一会儿，换好衣服走了。
他回到公寓，换了衣服，又去了那个便利店。
土耳其大叔看到他就开口了："
又来了？"
克罗斯点点头，拿了一包同样的烟。
大叔说："
你才多大？"
克罗斯没回答，付了钱，走了。
这次他没急着扔。
他站在楼下，抽出一根，点上，吸了几口。
烟草的味道，比第一次顺了一点。
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