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他本能地伸手去扶，手指碰到她的手肘。
她的身体僵了一瞬，他的手像被烫了一样缩了回来。
“谢谢。”
她说，没有看他。
声音很轻，带着那种例行公事的、礼貌的、不掺杂任何情绪的温度。
他点了点头，转身走了。
走出帐篷的那一刻，冷风灌进他的领口，凉飕飕的。
他低头看着自己的手——手指上还有刚才碰到她手肘时残留的温度。
那温度很快就散了，可他觉得它还在。
但他没想到的是，医疗营来来往往的人太多了，她压根没记住他是谁。
最后一次去医疗帐篷，是去送补给清单的。
玛格丽特催了好几天——绷带不够了，烈酒也不够了，再不来就不用来了，人都死光了。
玛格丽特正好在，他把清单递给她，转身要走。
玛格丽特叫住他，朝帐篷里的某个角落扬了扬下巴。
她蹲在那里，正给一个伤了腿的老兵换药。
老兵的伤腿从膝盖以下齐茬茬断了，残端的皮肤皱巴巴的。
她低着头，手指在残端上轻轻按压，动作很慢，很轻。
“伊莎贝拉，”
玛格丽特抖了抖手里的清单，喊道，“这是塞德里克·弗罗斯特。
以后缺什么，你直接找他要。”
“塞德里克·弗罗斯特？”
她匆忙抬起头，像是有些吃惊。
她仔细地打量着他，好像是第一次认真看他，像是想要记住他的长相。
他朝她点头致意，转身走了出去。
他心想，这下他们终于有理由搭话了。
第二天，他的肚子就被辛德菲尔一剑捅穿，肠子掉了出来。
塞德里克睁开眼睛，发现自己不知道什么时候睡着了。
窗外的天已经黑了。
壁炉里的火烧得只剩几块暗红的炭，在灰烬里闪着最后的光。
他的手指轻轻按在腹部的绷带上，隔着纱布，他摸不到那道缝线，但他知道它在。
整整齐齐地排在他的肠壁上。
他闭上眼睛，脑海里又浮现出那双手，白得近乎透明的手指。
她低着头，碎发垂在耳边，眉头微微皱着。
他当时疼得几乎要昏过去，但他的眼睛一直看着她。
她大概不知道。
塞德里克慢慢坐起来，腹部传来一阵闷痛，但可以忍受。
他靠在床头，看着窗外灰蓝色的夜空。
月光很淡，星星一颗一颗地亮着，像有人在黑色的幕布上戳了一个一个的小洞。
他想，她一定还活着。
他要把她找回来。
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