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检票口外散落着一地被踩扁的荧光棒，塑料外壳裂开，在水泥地上漏出微弱而扭曲的荧光。
保安们正沉着脸将横倒的铁护栏一节节扶正，发出刺耳的金属摩擦声。
零星几个哭过的观众还坐在冰冷的台阶上，手指死死攥着汗湿的票根，眼神发直，他们甚至不知道自己为什么会突然陷入那种泼天般的害怕里。
晚上八点零七分，临江市体育馆的第三首歌刚唱到副歌。
场馆里近四万人同时举着荧光棒，低音音响把地面震得发麻，尖叫声和灯光一层层叠起来，像一个被人为封住的巨大声场。
三分钟后，恐慌从前排蔓延到看台。
有人抱着陌生人哭，有人尖叫着往出口跑，还有人捂着耳朵蜷在座椅下方。
安保通道被挤弯，踩踏险些发生，广播里所有安抚都被尖叫撕碎。
齐霁恢复现场录音后，把底噪一层层拆开。
17Hz的低频藏在主音轨下面，正常耳朵无法完整识别，身体却会先感到心悸和发冷。
更深一层里，还有一段女人哭声。
那不是人声，而是大量哭泣频率合成出的波形。
最坏的不是它出现了，而是它早就被植进演唱会主音轨。
也就是说，有人不是在制造事故，而是在制造共情恐惧。
音控室里，各种指示灯在疯狂地闪烁着刺眼的红光。
齐霁戴着监听耳机，脸色苍白得近乎透明，无数驳杂、尖锐的音频挤压着他的神经，让他按在调音台上的手指不可抑制地剧烈发抖。
一只干燥而有力的手突然横了过来，一把摘下了齐霁的监听耳机。
耳畔的轰鸣瞬间断绝。
道歇死死按住齐霁剧烈起伏的肩膀，脸色阴沉得厉害，这是他第一次在现场用不容置疑的口吻命令道：“听话，你先活着再分析。”
这不是什么漂亮的关心，甚至因为力道过大而显得有些粗暴。
可齐霁没有再像从前那样，带着理智的傲慢立刻反驳。
他只是顺着力道晃了一下，抬眼看向道歇。
那一眼里有极少的惊诧与不习惯，但更多的是一种被粗暴抓住后，骤然落地的安静。
“你先出去。”
道歇没有急着去看那些跳动的监测屏幕，而是直接把齐霁从音控室里带了出来。
外面立刻有人认出了他们调查组的制服，几个满脸恐慌的年轻人猛地围上来，声音尖锐地质问：“是不是有精神病毒？我们是不是被感染了？！”
齐霁深吸了一口冷空气，刚要习惯性地用专业词汇解释，道歇却已经先一步侧过身，用高大的身躯挡住了大半视线。
“不是病毒。”
道歇挡在那半步的距离里，语气硬得很，却带着一股说一不二的沉稳，“先去登记处，别看网上的剪辑视频。
走吧。”
这种不容置疑的冷硬，在这个时候反而比任何温和的安慰都有效。
齐霁看着道歇紧绷的侧脸，第一次没有去纠正他用词不够科学。
体育馆里的混乱没有按照任何预案演进。
有人抓着手机怎么也不肯松手，哪怕屏幕早已黑掉；有人盯着地面积水里自己的倒影发怔，怎么叫都没反应；还有人明明已经站在绝对安全的疏散区里，却还是一遍遍神经质地揪着旁人的衣服，问现在是不是已经过去很久。
道歇逆着人流走进去，在人群边缘停下。
他没有盲目地推搡，而是精准地去辨认谁还站得住，谁已经开始把幻觉当成了现实。
“叫你身边人的名字。”
道歇按住一个快要跪倒的年轻男人，声音低沉而有力，“摸到桌角或者安全通道的铁门，确定手心里有什么东西，然后再往前走一步。”
无声频率最可怕的地方从不在于“听见”
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