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佛欢喜日。
夜。
殿外桑烟未散，残余的诵经声还在一浪一浪地拍打殿墙，像濒死的兽在呜咽。
数百人的执念从地砖缝隙里渗下来，稠得几乎能在指尖拉出丝来。
他在莲台上睁开了眼。
今日的香火比往常更肥。
那些愚民把一个活人洗干净、灌上药、披上红布送到他嘴边，顺带把自己的恐惧、虔诚、如释重负的卑劣一块儿打包供奉上来。
他照单全收，吃得懒洋洋的，像一头被喂了太多粗肉的猛兽，饱是饱了，却总觉得差了那么一口精致的。
然后他低头，看见了跪在蒲团上的祭品。
大红的氆氇袍子在灯火下像一摊半凝固的血。
袍子很粗，领口磨着她的锁骨，已经磨出一片绯红。
她仰着脸看他，药力让她瞳孔涣散，眼白里爬满血丝，嘴唇被自己咬破了，下唇上挂着一粒血珠，将坠未坠。
额前那道酥油拌朱砂的红痕已经花了，沿着眉骨淌下来一道，像被人用指甲在脸上挠了一道血印。
不美。
和那些精挑细选、养在深闺里的圣女比，她太瘦、太糙、太硬。
颧骨太高，颌骨太方，脖颈太细，细得能看见青色的血管在皮肤下突突跳动。
她的手按在膝盖上，指节粗大，指甲缝里嵌着陈年的污垢，是长年累月干粗活留下的印记，洗不掉的。
但他的目光在她的脖颈上停住了。
不是因为她颈上那条青色的血管跳得好看。
而是因为她在看他。
别的祭品跪在这里的时候，要么哭、要么抖、要么闭着眼睛念经、要么吓得失了禁。
她不是。
她仰着脸，黑沉沉的眼睛睁得大大的，直直盯进他的竖瞳里。
瞳孔是散的，但瞳孔后面的东西是紧的，是那种被逼到绝路、什么都肯干的人的紧。
恐惧是有的，但恐惧被压在一层更厚的东西底下——那层东西他辨认了一下，认出来了。
是算计。
这个跪都跪不稳的女人，在药力发作、意识模糊、浑身发软的当口，还在算计他。
她在看他有没有把三天前的交易当真，在掂量他会不会反悔，在盘算自己的筹码够不够换一条命。
他忽然觉得有点意思。
“你怕我。”
他说，不是问句。
“怕。”
她的声音沙哑得像砂石磨冰面，“怕和做是两回事。”
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