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任家镇的码头在晨雾中醒来。
不是那种被阳光驱散的薄雾，而是从江面上涌起的、厚重的、带着水腥气和煤烟味的雾。
雾在码头的木桩之间流动，在那些被江水浸泡了不知多少年的木头上凝结成一层极薄的、透明的水膜。
水膜在晨光中反射着银白色的光，将那些木头上被绳索勒出的沟壑、被铁锚撞出的凹痕、被岁月刻出的裂纹，都一一照亮。
钟离站在码头的尽头，月白色的长衫在晨雾中被染成了灰白色，白发垂在肩后，发梢的金色结晶在雾中像一盏盏被点亮的小灯。
他的右眼闭着，左眼睁开，望着江面上那些正在缓慢移动的船只。
不是渔船，不是商船，而是洋人的火轮——黑色的船身，红色的烟囱，烟囱中冒出的黑烟在晨雾中升起，在天空中化作一朵朵灰色的、正在缓慢消散的云。
他的左手从袖中伸出，按在了码头边缘的那根木桩上。
木桩的表面是湿的，不是被江水打湿的，而是被晨雾中的水汽凝结打湿的。
他的掌心贴在木桩上，感觉到了木桩的温度——不是木头的温度，而是那些被江水浸泡了不知多少年的木桩中储存的、关于这座码头的记忆。
那些记忆在他的掌心中化作了一粒极小的、灰色的、正在跳动的光粒。
那光粒的颜色不是灰色，不是黑色，不是任何被命名的颜色，而是那些记忆在被他的岩元素感知力唤醒时，从木桩的纤维中涌出的光的颜色。
那光在他的左眼瞳孔中停留了不到一秒，然后从他的左眼飘出，落在江面上，在江水的波纹中化作了一幅画面。
不是用眼睛看到的，不是用耳朵听到的，而是他用他的岩元素感知力，从那粒灰色光粒中读取的、关于任威勇生前在码头签下那份契约的记忆。
那是三十年前的一个傍晚。
不是秋天，不是冬天，而是夏天。
江面上吹来的风是热的，带着水腥气和煤烟味，将任威勇的官服下摆吹得啪啪作响。
他站在码头边，身后是他的亲兵，身前是一个洋人，金发碧眼，穿着白色的西装，手里拿着一份用英文和中文写成的合同。
合同的内容很简单：洋人帮任威勇从海外购买一批军火，任威勇用任家镇码头未来三十年的税收作为抵押。
任威勇看不懂英文，但他的师爷看得懂。
师爷在他的耳边低声说：“将军，合同没问题。”
任威勇接过洋人递来的笔，在合同上签下了自己的名字。
那笔是洋人的笔，笔尖是金属的，墨水是黑色的。
他的手指在笔杆上滑过时，感觉到了笔杆的温度——不是洋人的体温，而是那份合同在被洋人从公文包中取出时，在空气中停留的那几秒中，从阳光中吸收的热量。
那热量在他的指尖停留了不到一秒，然后从他的指尖流入他的心脏，在他心中化作了一粒极小的、金色的、正在跳动的光粒。
那是他在签下那份合同时，心中对洋人的信任。
不是对合同的信任，不是对军火的信任，不是对码头未来三十年税收的信任，而是对那个洋人微笑时，他左眼中那温和的、从容的光的信任。
洋人接过合同，看了一眼任威勇的签名，嘴角微微上扬了一个弧度。
不是笑容，而是那种在看到猎物终于掉进了陷阱之后，满足的、残忍的、不带任何愧疚的弧度。
他将合同收回公文包，转身走向火轮，在踏上跳板的那一刻，回过头，用中文对任威勇说：“将军，合作愉快。”
任威勇没有回答，他的左眼在洋人的左眼上停了一下，不是在看他的眼睛，而是在看他左眼瞳孔中那光的颜色。
不是金色，不是白色，不是任何被命名的颜色，而是他在签下合同的那一刻，他心中那粒金色光粒的跳动中，从洋人的左眼瞳孔中反射出的光的颜色。
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