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曼谷的午夜没有月光。
热带城市的夜晚有着与白昼截然不同的质地——白昼是蒸腾的、被阳光煮成浓汤的空气；而午夜，热气从水泥森林的缝隙中缓缓升腾，带着湄南河的水汽和路边摊残留的香料气息，在黑暗中形成一层薄薄的、肉眼几乎看不见的雾霭。
那雾霭在高架桥的灯光下呈现出一种浑浊的橙黄色，像是有人将城市的灯火研磨成粉末，撒在了空气中。
钟离站在一栋废弃公寓的楼下，仰头望着它的顶层。
这栋楼有二十层。
外墙的涂料在热带暴雨的冲刷下剥落了大半，露出下面灰黑色的水泥；窗户大部分已经破碎，剩下的几块也布满了裂纹，像一只只受伤的、半闭半睁的眼睛；空调外机支架生锈变形，有些已经脱落，只剩下墙面上一个个黑褐色的、像是伤口愈合后留下的疤痕。
楼下的铁门半敞着，门上的锁链被人用工具剪断，断口处还残留着金属被强行撕裂时形成的银色光泽。
这是一栋被活人遗弃、被死人占据的建筑。
钟离穿着一件深灰色的中式立领外套——不是璃月的古装，而是一种更现代的、可以被这个时代的人接受的改良款式。
他手中拿着一只罗盘，木质的边框已经磨损发黑，玻璃表面有一道裂纹，指针是铜制的，覆着一层暗绿色的铜锈。
他不会看风水，至少不懂这个世界所谓的风水。
但他不需要看懂——他拿着罗盘，不是因为罗盘能告诉他什么，而是因为罗盘能告诉别人他是什么。
在这个城市，在这个时刻，在这样一栋楼前，一个穿着中式立领、拿着罗盘的人，在其他人眼中只有一个身份：风水师。
整栋楼没有一盏灯亮着。
但钟离知道，楼里有东西在看。
不是人类的眼睛在窗后窥视，而是一种更古老的、更接近“注视”
这个行为本身的存在。
它不需要眼睛——它直接感知。
感知到这栋楼周围的空间中出现了一个不该出现的存在，感知到这个存在的能量频率和它之前感知过的一切都不同，感知到这个存在的到来可能会改变这栋楼维持了多年的脆弱平衡。
钟离走进了大门。
铁门在他身后发出了一声尖锐的、像是生锈的铰链在哭泣般的呻吟。
声音在空旷的门厅中回荡了三次，每一次都比上一次更加轻微，更加遥远。
门厅的地面上散落着各种垃圾——塑料袋、烟头、碎玻璃、干涸的污渍。
墙壁上被人用喷漆画满了涂鸦，大部分是泰文，偶尔夹杂着英文单词。
钟离不需要看清楚，他能感觉到那些涂鸦背后的情绪——愤怒，绝望，以及对被遗忘的控诉。
通往楼上的楼梯在门厅的最深处。
扶手是铁制的，表面覆盖着厚厚的铁锈。
台阶是水泥的，边缘已经被无数脚步磨成了弧形。
钟离的皮鞋踩在第一级台阶上，发出的不是清脆的嗒嗒声，而是一种沉闷的、被灰尘和潮湿吸收了大半的噗噗声。
他开始上楼。
步伐不快不慢，每一步之间的间隔精确到了毫秒级别。
他的左手拿着罗盘，罗盘的水平面与地面保持平行，指针在他的行走过程中不停地微微摆动——不是指向北，而是指向楼上，指向那个在黑暗中注视着他的存在。
他的右手垂在身侧，五根手指自然分开，指甲缝里那些在飞船航行中几乎完全消散的琥珀色纹路此刻又重新出现了——不是连续的线条，而是一粒一粒的、稀疏的光点。
第二层。
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