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编了拆，拆了编，来来回回好几次了，好像怎么都不满意。”
陈姨喝了一口汤，放下碗，“他以前不这样的。
编东西一遍过，编成什么样就是什么样，从来不返工。”
沈清昼低下头，看着自己右手手腕上的红绳。
黑色的珠子在阳光下泛着光，两个叠在一起的圆圈清晰可见。
大的包着小的，像行星和卫星。
他转了转手腕，珠子滑到手腕内侧，贴着脉搏。
“他在编什么？”
他问。
陈姨摇了摇头。
“他不说。
但我看那个样子，像是在编一对。
两条一样的。”
沈清昼的手指在筷子上停了一下。
“两条一样的？”
他问。
“嗯。
一条蓝色的，还有一条——”
陈姨想了想，“还有一条他没拿出来，但我看到他在纸上画图了，画的是两条绳子并排的样子，中间用一颗珠子连在一起。”
沈清昼的心跳快了一下。
他没有继续问，低下头，把碗里的饭吃完了。
吃完饭，他洗了碗，擦了灶台，把厨房收拾干净。
陈姨又坐在沙发上拿起了那条蓝色的绳子，针穿好线，从拆开的地方重新编。
她的手很稳，针脚很密，每一个结都打得很紧，大小均匀，间距一致，像机器做出来的一样精准。
沈清昼在她旁边坐下来，看着她编。
他的手放在膝盖上，右手的红绳从袖口露出来，黑色的珠子在阳光下闪闪发亮。
他看着陈姨的手，那只手瘦得像枯枝，但灵活得像一条蛇，在红色的绳子上上下游走。
针穿过绳结的缝隙，带着线从这一头穿到那一头，拉紧，再穿过去，再拉紧。
“清昼。”
陈姨忽然停下来。
“嗯。”
“林野小时候，有一次问我，为什么绳子编了结就打不开了。”
陈姨看着手里的绳子，目光有些远，像在看一个很远的地方，“我说，结打紧了，就解不开了。
他问，那解不开怎么办。
我说，解不开就留着，留在绳子上，变成绳子的一部分。”
沈清昼没有说话。
“后来他长大了，好像就懂了。”
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