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“今天我来。”
她说，“你坐着。”
沈清昼站在旁边，看着她把鱼煎好，盛出来，放在盘子里。
鱼煎得不太好，皮破了，鱼身碎了一块，但陈姨把它摆得很整齐，把碎掉的那块鱼肉放回了鱼身旁边，看起来像是一条完整的鱼。
她又炒了一个青菜，煮了一个蛋花汤，三菜一汤端上桌，花了快一个小时。
她的动作很慢，每一步都要歇一下，但她没有让人帮忙，一个人做完了全部。
吃饭的时候，陈姨坐在中间，林野和沈清昼坐在两边。
陈姨夹了一块鱼肉，放在沈清昼碗里，又夹了一块放在林野碗里。
“尝尝。”
她说，“好久没做了，手艺不行了。”
沈清昼把鱼肉放进嘴里。
鱼皮煎焦了，有点苦，鱼肉没放够盐，寡淡，但他嚼了嚼，咽下去了。
“好吃。”
他说。
陈姨看着他，笑了一下。
那笑容里有疲惫，有满足，还有一种沈清昼看不太懂的、更深的东西。
他想起林野说的那句话——“她一个人扛了这么多年。”
现在他越来越能理解这句话的重量了。
一个人从年轻扛到老，从能跳舞扛到拄拐杖，从俄罗斯扛到南城，从一个女人的一生扛到另一个女人的一生。
她扛的东西太多了，多到她的脊背弯了，多到她的头发白了，多到她的手抖了，但她还在扛，咬着牙，拄着拐杖，站在灶台前，给两个少年煎一条鱼。
吃完饭，沈清洗了碗，林野擦了桌子。
陈姨坐在沙发上，手里拿着那个小铁盒，打开盖子，把里面的线和针拿出来，放在膝盖上。
那条新编的蓝色绳子——接近黑色的那条——已经编完了，整整齐齐地绕成一个圈，放在铁盒的盖子上。
绳子的纹路很密，每一个结都打得很紧，大小均匀，间距一致，像机器做出来的一样精准。
绳子的中间有一颗珠子，黑色的，和沈清昼手腕上的那颗一样大，表面光滑，泛着温润的光。
珠子上刻着一个图案——一个跳舞的人，踮着脚尖，手臂伸展开，像一只正在飞翔的鸟。
沈清昼走过去，在她旁边坐下来。
“阿姨，这条是给谁的？”
他问。
陈姨没有回答。
她把那条绳子从铁盒盖子上拿起来，放在手心里，用指腹慢慢摩挲着那颗珠子上刻着的小人。
“给我自己的。”
她说。
沈清昼看着她，没有说话。
“年轻的时候，以为还有很多时间。”
陈姨的声音很低，低到像是在自言自语，“后来发现，时间不等人。”
沈清昼低下头，看着自己手腕上的两条红绳。
左手是蓝绳，嵌着星星；右手是红绳，系着齿轮。
一左一右，一蓝一红，像两条不同颜色的河流在同一个河床上流淌。
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