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羽绒服是沈清昼买的那件，领口的毛被雪打湿了，他一进门就脱了，但身上还是暖的。
“下雪了。”
他说。
“看到了。”
沈清昼说。
“外面很冷。”
“你穿那么少，当然冷。”
林野没有说话。
他走到厨房，倒了一杯热水，端在手里，靠着灶台，看着沈清昼。
“你什么时候来的？”
“中午。”
“吃饭了吗？”
“吃了。
和你妈一起。”
林野喝了一口水，放下杯子，走到沙发前，在陈姨旁边坐下来。
陈姨把手里的书放在膝盖上，看着林野。
“冷吗？”
她问。
“不冷。”
“手给我。”
林野把手伸过去。
陈姨握住他的手，摸了摸他的手指。
“这么凉，还说不冷。”
她把林野的手放在自己的手心里，两只手握在一起，像是在传递什么。
林野没有缩。
他坐在陈姨旁边，任由她握着自己的手。
阳光从窗户照进来，落在母子俩交握的手上，把那些凸起的骨节和凹陷的纹路照得清清楚楚。
沈清昼站在厨房门口，看着这一幕，没有说话。
那天晚上，三个人一起包了饺子。
白菜猪肉馅的，陈姨调的馅，林野揉的面，沈清昼擀的皮。
他擀皮的技术越来越好了，虽然还是不如林野的快，但至少擀得圆了，厚薄均匀了。
他擀一张，林野包一个，陈姨坐在旁边看，偶尔伸手帮着捏一下褶子。
三个人分工明确，配合默契，像是在一起生活了很多年。
饺子煮好了。
沈清昼盛了三碗，端到桌上。
陈姨今天晚饭没怎么吃，但饺子吃了好几个，边吃边说“好吃”
。
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