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“来，小宇。
我送你去找爸爸。”
李长安张开双臂。
小男孩往前迈了一步。
就一步。
他伸出小手，轻轻地放在了李长安的手心里。
没有重量。
没有触感。
只有一阵刺骨的凉意顺著李长安的掌心往手臂上爬。
那不是温度意义上的冷，是一种比冷更深的寒意。
死亡本身没有温度，既不是冷的也不是热的，它只是一个空洞——而此刻那个空洞正贴著他的掌心。
李长安沿著国道开始走。
每一步都很慢。
每一步都很稳。
脚踩在积水的路面上，溅起泥浆，湿透的裤腿裹著他的小腿，每迈一步都能感觉到布料和皮肤之间那种黏腻的拉扯。
暴雨模糊了他的视线，他只能凭著记忆沿著车道走。
他走得很慢，让那个没有重量的孩子能跟上他的步伐。
一步。
掌心的凉意蔓延到手腕。
道袍的袖口在往下滴水。
额头的伤口被雨水冲得发白，血已经不流了。
十步。
凉意过了手肘。
呼吸开始变得费力。
不是喘不上气——是一种更深层的疲惫，像是有什么东西正在从他的骨髓里往外抽，一点一点地抽走他身体里的热量和力气。
五十步。
他看到前方的雨幕中似乎有什么东西在变化。
不是光——是一种比黑暗更深的黑暗正在缓缓绽开，像一扇只存在於影子里的门被推开了一条缝。
从那条缝隙里，透出了某种温暖的气息。
那是对岸的温度。
是亡魂该去的地方。
他停下脚步，单膝跪在积水里。
“看到了吗？”
他轻声问。
没有回答。
但掌心的凉意在缓慢地退去。
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