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“行。
我给你开一赔三。
“
他转头对身边记账的人道：“把他的赔率放下去，别人也可以押。
一赔三。
“
记账的人点了点头，拿着笔往楼下走。
吴江龙重新拈起雪茄，看着陈湛，“这位朋友，怎么称呼？“
“陈湛。
“
吴江龙听到这两个字，手指顿了一下。
陈湛。
他看着面前这个灰扑扑的中年人，目光停在他的脸上，多看了两息。
然后把这个念头甩开了。
那都过去快二十年了，怎么可能，而且这人长得平平无奇，五官寡淡，往人堆里一丢就找不着。
那位可不是这副样子。
不可能！
吴江龙收回目光，把雪茄重新叼回嘴里。
陈湛转过身，往楼梯口走，走了两步停下来，手指往下一指，指着擂台上那个黄毛。
“我打他？“
吴江龙笑了一声：“你想换一个？那恐怕不行。
“
下面的黄毛已经站起来了，脸上带着怒气，嘴里叽里咕噜地骂着，粤语夹英文，声音尖得刺耳。
周围的看客跟着起哄，几百号人一起叫，铁皮屋顶被震得嗡嗡响。
来看黑拳的，一部分看刺激，一部分赌钱。
这种恩怨局，比普通的擂台赛过瘾十倍。
陈湛摇了摇头，没有再说，踩着木板楼梯往下走，走到擂台边上，刚要上去，被人拦住了。
一个精瘦的中年人从台角的桌子后面站起来，手里拿着一张纸和一方印泥，挡在陈湛面前。
“陈先生，先签生死契。
“
黑拳的规矩，上台之前签字画押，生死自负，打死打残不追究，赢了拿钱走人，输了抬出去，没有人管。
擂台角落摆着一张窄条桌，桌上放着一沓生死契，旁边是印泥盒和毛笔，纸上的字是印好的，繁体，内容简单，大意就是一句话：
上台生死，各安天命。
陈湛接过笔，低头签了名字，拇指在印泥上按了一下，往纸上一摁。
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