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“行。
我给你开一赔三。
“
他转头对身边记账的人道:“把他的赔率放下去,别人也可以押。
一赔三。
“
记账的人点了点头,拿着笔往楼下走。
吴江龙重新拈起雪茄,看着陈湛,“这位朋友,怎么称呼?“
“陈湛。
“
吴江龙听到这两个字,手指顿了一下。
陈湛。
他看着面前这个灰扑扑的中年人,目光停在他的脸上,多看了两息。
然后把这个念头甩开了。
那都过去快二十年了,怎么可能,而且这人长得平平无奇,五官寡淡,往人堆里一丢就找不着。
那位可不是这副样子。
不可能!
吴江龙收回目光,把雪茄重新叼回嘴里。
陈湛转过身,往楼梯口走,走了两步停下来,手指往下一指,指着擂台上那个黄毛。
“我打他?“
吴江龙笑了一声:“你想换一个?那恐怕不行。
“
下面的黄毛已经站起来了,脸上带着怒气,嘴里叽里咕噜地骂着,粤语夹英文,声音尖得刺耳。
周围的看客跟着起哄,几百号人一起叫,铁皮屋顶被震得嗡嗡响。
来看黑拳的,一部分看刺激,一部分赌钱。
这种恩怨局,比普通的擂台赛过瘾十倍。
陈湛摇了摇头,没有再说,踩着木板楼梯往下走,走到擂台边上,刚要上去,被人拦住了。
一个精瘦的中年人从台角的桌子后面站起来,手里拿着一张纸和一方印泥,挡在陈湛面前。
“陈先生,先签生死契。
“
黑拳的规矩,上台之前签字画押,生死自负,打死打残不追究,赢了拿钱走人,输了抬出去,没有人管。
擂台角落摆着一张窄条桌,桌上放着一沓生死契,旁边是印泥盒和毛笔,纸上的字是印好的,繁体,内容简单,大意就是一句话:
上台生死,各安天命。
陈湛接过笔,低头签了名字,拇指在印泥上按了一下,往纸上一摁。
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