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他就那么站在那里，手里还攥着那份简历，看着那辆担架车从他面前缓缓滑过。
窗外午后的阳光斜斜地照进来，落在沈成苍白的脸上，将那层惨白镀上一层虚幻的金色。
光影在他的眉眼间缓缓移动，像时光在抚摸一个沉睡的人。
沈成闭着眼睛，脸色白得像纸，嘴唇上没有半点血色。
担架车从他面前滑过去。
一秒。
两秒。
三秒。
像一场无声的电影，每一帧都慢得让人窒息。
血滴落在地砖上的声音，第一次觉得，红色原来可以这样刺眼。
西平的手指猛地收紧了。
死死地盯着那张脸，像要把这一刻刻进骨头里。
沈成！
是他的沈成！
他跟在担架车后面走过去。
一步一步，腿发软，像踩在棉花上，沉默地跟在后面，看着医护人员推着沈成转进急救室。
那扇门在他面前关上了。
“砰”
的一声，不重，却像一记闷锤砸在他心口上。
西平站在急救室门口，就那么站着，像一棵被雷劈过的树，外表还立着，里面已经焦了。
他等了很久。
久到走廊里的灯从白天的亮变成了夜晚的昏黄，久到那些穿军装的人有的走了、有的坐在长椅上等着、有的在打电话。
灯光把他的影子拉得很长很长，投在冰冷的地砖上，孤零零的，像一道被遗忘的墨痕。
然后急救室的门开了。
医生走了出来，摘下口罩，西平看着他，等着。
医生缓缓地、沉重地摇了摇头。
那个动作很轻很轻，轻得像一片落叶。
“病人因失血过多，抢救无效！
宣布死亡时间，下午三点十七分！
！
！”
西蒙与沈成篇：西蒙撞见“活阎王”
西平的手指终于松开了。
那份攥了一下午的简历从他手里滑落，纸页在空中翻飞了几下，像一只折翼的蝴蝶，落在地上，散开。
封面上他的名字——“西平”
两个字——被地上的水渍洇湿了，慢慢模糊，像眼泪化开的墨。
他蹲在地上，把脸埋进膝盖里，浑身发抖。
没有声音，没有眼泪——那种从骨髓里往外渗的、彻骨的冷，让他连哭都哭不出来。
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