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这真是一间破烂的舞厅，吊灯歪斜，墙纸剥离，长长垂地的窗帘朽烂不堪，地上满是灰尘。
巴黎的军官俱乐部里的舞厅虽然没有这么大，但装潢实在是要好得多。
怎么会有人在这里举办舞会呢？
说起来，是不是只有自己和另一个人已经到了来着？
他茫然地朝四周看去，觉得自己不太想朝另一位宾客提问。
一直盯着破烂的装修看似乎不太礼貌，他只好抬头朝屋顶看去。
天花板说不定有三层楼那么高，凭目测很难确定具体的高度，吊灯熄着，只凭窗户透入的光实在是看不太清楚。
最高处几乎是幽暗的，仿佛把周边的光线吸收了一般的幽暗。
凝视着那个方向过久，会产生目光连带着念头一起被吸收的错觉。
眩晕。
头昏眼花。
他刚才在想什么？
可能是从远处传来的东西折断，碎裂以及一些奇怪的难以辨别的声音忽远忽近地在颅内震荡着，他却做不出任何反应。
正下午的变成暖色了的阳光照在手掌上——
不对，为什么他的手上拿着枪呢？
手枪从他的手掌中自然地滑落，掉到地板上，他却没听到有东西撞击地面的声音。
怎么回事——
思考和视线一起滑落。
他昏了过去。
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纪德头痛欲裂地从地板上起来，带着灼烧感的热气从四面八方袭到身上。
疲惫不堪。
眼前的东西似乎产生了色差。
砰——
等等，谁开的枪。
纪德下意识地向自己的手枪摸去，却摸了个空。
还没等他从混乱中清醒过来，舞厅的栎木大门被一脚踹开。
来者是一个手持双枪的赤铜色头发的男人。
终于，在不知道神志混沌了多久之后，安德烈·纪德的大脑恢复了清明。
“作之助——”
他几乎是脱口而出对方的名字，然而不知为何更多的话却从脑中消失了。
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