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靴底踩在干硬的土路上，沙沙的响。
风很大，把他的袍子吹得鼓起来。
他走得快，越走越快，肩膀耸著。
二十步，三十步，四十步。
他的耳朵竖著，身后很安静，只有风声。
五十步。
他听见了。
不是脚步声。
是很多人同时从地面上站起来的声音。
膝盖骨咔咔作响，关节弹开，衣料窸窸窣窣地摩擦，鞋底蹭过干土地面的沙沙声。
郭开的脊背僵了。
他没敢回头。
他开始跑。
绸袍下摆缠住了脚踝，他弯腰扯了一把，没扯动。
脚下一绊，踉蹌了两步，单膝差点跪下去。
他咬著牙，两手攥住袍摆，往两边撕。
银灰的齐地锦发出一声脆响，从腰线以下整片扯了下来。
他光著两条腿往前跑。
腰间那块虎头玉佩甩出去，丝絛断了，玉在身后的土路上弹了两下，滚进麦茬地里。
他没捡。
身后的声音越来越近。
越来越密。
不是跑步声，是走路，几千双脚，踩著同一个节奏，不紧不慢地走。
没有人喊打喊杀。
沉默。
全是沉默。
郭开跑得喘不上气，嗓子里发出嘶嘶的破风声。
他终於回了一次头。
土路上，从降卒营门口到他身后三十步的距离，黑压压全是人。
最前面那个，矮，瘦，颧骨高耸，脸上一片一片冻疮的疤坑。
他没有跑。
他在走。
手里攥著一片竹简。
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