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沈昭宁醒过来的时候，以为自己死了。
不对，不是错觉，她确实死了。
心脏被攥紧的疼好像还留在胸里，眼前最后一幕，是电脑屏幕上《马芳传》几个字化成一团白光向她扑来。
熬了四个月。
刚写完就死，老娘也太惨了吧。
再睁眼，是草原的风劈头盖脸地砸过来。
冷的，硬的，带着草腥味和臭味儿。
沈昭宁躺在地上，冻得梆硬的泥地硌得她骨头疼。
身上穿了件破袍子，袖口烂成絮，露出来的手腕细得吓人，皮肤上冻疮叠着冻疮，有些已经破了，渗着黄水，和袍子的布料粘在一起。
她试着动了动手指头，指尖传来针刺般的麻痒。
她撑着地慢慢坐起来，看到的是一眼望不到边的枯草。
近处用歪斜木栅栏圈出好大一片地，几十匹马散在里面，低头啃着草，偶尔喷出白气。
有人从栅栏边走过，裹着臃肿的羊皮袍子，头发盘成辫子，嘴里叽里咕噜说着蒙语。
沈昭宁闭上眼睛。
三秒，再睁开。
还是草原，还是风，还是听不懂的话。
胃里猛地一抽，好饿。
喉咙干得冒烟，她舔了舔嘴唇，全是腥甜的血味——裂了口子，大概是昨天原身饿晕之前咬的。
她试着站起来，腿一软，又跌了回去。
脑子里嗡嗡响，一堆不属于她的记忆涌进来：逃难，骑兵，爹娘倒下的身影，有人拽着她的头发把她拖上马背，然后是漫长的颠簸，被扔进这个马场，喂马，挑水，挨冻，挨饿。
昨天原身饿晕在马槽边，一口气没上来，就再也没醒。
原身叫阿宁，没有姓。
十七岁，被掳来两个月。
沈昭宁低头看了看自己的手。
瘦，脏，指甲缝里嵌着黑泥。
但左手虎口和指腹的地方，有一层薄薄的旧茧——是握笔磨出来的。
原身的记忆里没有这茧子。
她盯着那茧子看了很久。
然后苦笑了一下。
有屁用。
在这破地方，连根笔都没有。
还不如把电脑桌旁边的咖啡穿过来有用。
沈昭宁有点想哭，昨天她还在熬大夜敲键盘，写完名将马芳生平的最后一夜。
今天就穿成了一个快要饿死的女奴。
草原的风灌进肺里，凉得很，沈昭宁哭够了，乱懵懵的脑子也清醒了些。
她深吸一口气。
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