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像她未说完的话，像他没赴成的约。
柳砚堂自怀里掏出自己那半块香牌，木牌被他抚摸七年，纹路都已磨平了。
他把两块木牌慢慢凑到一起，木纹堪堪对上，可中间那道缺口，却像一道天堑，怎么都合不拢。
就像他们这辈子，每次都差那么一点。
初见时差一点开口，送别时差一点留步，书信时差一点送达，归乡时差一步重逢。
永远差一点。
他就这么坐着，从白天直到黑夜。
四周一片漆黑，但他没有点上灯。
香铺里静得可怕，只有风吹过窗棂呜呜的轻响。
那声音好像许多年前，她蹲在檐下拣香药时，轻轻哼着的江南小调。
他想起十二岁那年的秋天，她端着桂花粥站在院门口，甜甜地笑着，眉眼弯弯。
他想起十五岁那年的灯会，他寻她整整半条街，她蹲在桥边哭，眼睛红红。
他想起十九岁那年送别的长亭，她踮脚给他系上红绳，发梢扫过他的下颌，带着桂香。
一幕幕都那样清楚，仿佛一切都在昨天。
可伸手去触，只剩下黑暗中的一片空茫茫。
后半夜的时候，开始落小雨。
柳砚堂拿起她用过的铜勺，照着香谱上的方子，继续调那罐待归香。
他的手很稳，一勺一勺，分量分毫不差，可调出来的味道，总还是差一点。
差什么呢？
他忽然就懂了。
差她指尖的温度，差她身上的气息，差这七年，没说出口的思念。
调不好了。
就像他们，再也拼不成完整的一块。
第三日的清晨，楚母端着热水推门进来，才发现人已经凉了。
他伏在制香台上，一只手紧紧攥着两块拼不拢的香牌。
另一只手搭在香罐边，铜勺还握在手里。
台面上细细的香粉里，落了几点暗红的血渍，像深秋开败的桂花，零落又凄美。
罐口半开着，风从窗外吹进来，卷起细细的香粉，混着窗外飘进来的桂花香，萦绕满屋。
像很多年前，他推开院门，她端着桂花粥站在日光里，笑着喊他“柳公子”
。
像十五岁的中秋夜，桂树下光影斑驳，他说“回来便要娶你”
，她红着脸点头。
像长亭外的风，像京城一下就是整月的雪，像永州层层叠叠望不到头的山，像七年里每一个辗转反侧的夜晚，他们隔着千里，望向同一轮的圆月。
这一次终于不用再等。
没有战乱，没有离别，没有差一点的遗憾。
他们终于能在另一个世界重逢。
巷口的老桂树还在，风一吹，清香飘满巷口，就像他们初见那年的秋天。
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