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第四天，裴惊蛰来的时候，带来了一支毛笔。
笔杆是竹子的，颜色深褐，包浆温润，像被人握了很多年。
笔头是狼毫，有些旧了，但保养得好，浸水后能恢复弹性。
他把笔放在江辞鸢的桌上，没有说话。
江辞鸢拿起笔，在指尖转了一圈。
笔的重量、重心、笔尖的弹性，都在他触碰到笔杆的那一瞬间传到了手上。
他用指尖捏了捏笔头，狼毫的触感是涩的，不是新笔那种滑，是被人用过、洗过、晾干、再用、再洗，反复无数次之后，那种“老了”
的涩。
“这支笔有人用过。”
他说。
“我知道。”
“用过很久。”
“我知道。”
江辞鸢看着他。
“你不介意？”
裴惊蛰靠在椅背上，双手插在口袋里。
“一支笔而已。
人都不在了，笔还在。
有人用过的笔，比没人用过的笔好用。”
江辞鸢没有反驳。
他说的是对的。
新笔太硬，太滑，没有“记忆”
。
被人用过的笔，笔锋已经打开了，墨和朱砂渗进了笔头的纤维里，画出来的线条比新笔更顺、更有力。
他拿了一支没用过的毛笔递给裴惊蛰。
“你用这□□支我留着。”
“你不是有笔吗？”
“那支不好用。”
裴惊蛰看了一眼桌上的新笔，又看了一眼江辞鸢手里的旧笔。
他张了张嘴，想说什么，但没说出来。
他接过新笔，握在手里，试了试手感。
笔杆是新的，光滑得没有摩擦力，笔头是新的，硬得像一根针。
“这笔不行。”
他说。
“新笔都这样。
用久了就好了。”
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