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一九九六年冬，腊月将临。
宁海老城的冬，是沉的，是湿的，是一寸一寸往骨头缝里渗的冷。
江南无凛冬暴雪摧城的刚烈，却有连绵阴寒蚀骨的绵长。
天一沉，雾就起，湿气贴在墙面上、瓦檐上、青石板的纹路里，凝成细碎的水光，昼夜不干。
整座小城仿佛被一层薄冷的水汽裹住，天光永远是灰淡的，风永远带着湿重的凉，呼吸之间，肺腑都浸着寒意。
风不是北方那种呼啸杀伐的风，是软的、黏的、缠人的，穿过老巷纵横的青砖缝隙，穿过斑驳脱落的墙皮，穿过阁楼朽坏的木窗骨架，日夜不息，盘踞在巷尾那一间孤伶伶的小木楼里。
整座小城烟火蒸腾，岁味渐浓。
家家户户的窗棂都开始透出暖黄的灯光，街巷里浮动着腌腊、蒸糕、晒果的年俗气息，路人的衣衫渐渐厚实，眉眼间都攒着年关将近的松弛与期盼。
唯独阁楼之上，四季皆寒，岁岁皆荒。
文清的冬天，从来没有年岁，没有热闹，没有期盼。
只有熬。
熬寒、熬穷、熬孤独、熬一次次石沉大海的等待、熬无数个深夜提笔无人懂的徒劳。
他来宁海老城栖身，已是数月光阴。
从深秋落木，到寒冬凝霜，从满目萧瑟，到岁末将近。
这座温润安静的江南小城，以最沉默的包容收留了一个走投无路的深山少年，却从未给他半分温柔馈赠。
依旧是那一间陋阁。
墙皮层层剥落，露出里面青灰斑驳的青砖底色，霉斑顺着墙角蔓延，像终年不散的荒苔，盘踞在无人问津的角落。
地面是老旧的水泥地，经年潮湿，无论晴雨，永远透着一股浸骨的凉，从脚底往上缠，漫过脚踝，浸满膝盖，最后沉落胸腔，压得人呼吸都带着冷意。
木窗松动，关合不严，窗骨朽坏，漏风漏寒。
夜里风起，窗框便轻轻摇晃，发出细碎吱呀声响，伴着巷底偶尔传来的人声、车声、犬吠声，衬得小楼愈发死寂孤绝。
阁楼四面通风，老旧木窗早已变形，闭合不严，缝隙宽窄不均。
白日里尚且能靠天光勉强驱散一点沉暗，一到傍晚，巷风穿窗直灌，屋内温度瞬间跌落，阴冷贴着皮肉游走，钻袖口、钻领口、钻每一处衣料单薄的空隙。
他身上那件穿了数年的旧棉袄，棉絮早已板结、变薄、分布不均，肩背、手肘、腰侧尽数空软，挡不住风，也存不住暖。
看似裹着一层衣料，实则大半躯体都裸露在寒凉里，任由冬夜肆意侵蚀。
入冬以来，他从未睡过一个暖和觉。
每夜躺上木板床，被褥薄硬潮湿，带着终年散不去的霉凉气。
人一躺下，寒意便从后背、腰底、四肢迅速蔓延，冻得骨骼发僵、血脉滞涩。
常常是一夜辗转，半梦半醒之间，浑身始终是冷的，天亮时手脚依旧冰凉，指尖脚趾麻木发木，许久才能缓缓回温。
他早已习惯，不怨、不叹、不奢念温暖。
贫贱之人，冷暖自知，早已没有挑剔生活的资格。
一床、一桌、一椅、一叠稿纸、一支旧笔。
便是他全部的人间家当。
没有炭火，没有暖炉，没有厚被褥，没有热饭热菜。
冬日长夜，寒透四肢百骸，他唯一的取暖方式，便是执笔。
笔尖落纸，墨痕流淌，心神沉入文字山河，肉身的苦寒，便暂且被隔绝在外。
这是他数年漂泊，唯一习得的自救法门。
以字御寒，以文渡孤，以执念抵岁月荒芜。
腊月的阴寒，是一点点浸透骨血的。
它不像骤雪疾风那样凌厉逼人、来去分明，而是绵长、黏滞、日复一日地盘踞在江南老城的街巷与屋檐之间。
天一沉，雾就起，湿气贴在墙面上、瓦檐上、青石板的纹路里，凝成细碎的水光，昼夜不干。
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