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纽约的深秋冷得刺骨，雨丝斜斜地打在摩天大楼巨大的玻璃幕墙上，蜿蜒流下，汇成一片模糊而流动的光影。
赤井秀一站在公寓客厅那片冰冷的落地窗前，指尖夹着的烟头在昏暗里明灭，像一颗垂死的星辰。
曼哈顿的灯火在雨幕中晕开，霓虹的光点被扭曲、拉长，最终溶解在无边无际的灰暗里，如同他此刻空洞的眼底。
宽大的衬衫空荡荡地挂在他身上，肩胛骨的轮廓清晰可见。
胸口的位置，缠的散乱的绷带在单薄的布料下透出隐约的轮廓，每一次微弱的呼吸都牵扯着深处尚未完全愈合的灼痛，那是半个月前那场终结一切的爆炸留给他的烙印。
空气里弥漫着浓烈得化不开的烟味，混杂着威士忌的辛辣和能量棒那甜得发腻的味道。
脚下昂贵的地毯上，散落着空的能量棒包装袋、咖啡纸杯，还有几个歪倒的威士忌空瓶，像战场狼藉的遗迹。
他深深吸了一口烟，灼热的气流滚过干涩的喉咙，带起一阵细微的痉挛。
烟雾在冰冷的玻璃上呵出一小片白雾，又迅速消散。
那白雾的边缘，似乎有什么在晃动。
一个瘦削、冷酷的轮廓，银色的长发在无风的室内仿佛微微飘拂，嘴角勾起一个熟悉的、带着嘲弄的弧度。
琴酒。
赤井秀一的瞳孔猛地收缩了一下，捏着烟的手指关节瞬间绷紧，泛出青白色。
幻觉。
又是幻觉。
那倒影在玻璃上无声地凝视着他，洞穿一切的冰冷冷冷的审视他。
“还没死透么？”
他对着玻璃上那个虚影，声音嘶哑得如同砂纸摩擦，在过分空旷寂静的空间里显得格外突兀。
玻璃映照的影像没有回应，只是那双冷酷的眼睛似乎更幽深了些。
就在这死寂即将吞噬一切的瞬间，门铃响了。
短促、突兀，带着一种不合时宜的轻快，像一枚小石子骤然投入深不见底的寒潭。
赤井秀一的身体有刹那的僵硬，如同一尊凝固的雕像。
他缓缓地、极其缓慢地转过头，视线越过空旷得几乎令人窒息的客厅，投向那扇沉重的、紧闭的入户门。
墨绿色的眼底一片沉寂，毫无波澜，仿佛刚才那瞬间的惊扰只是幻觉的又一次骚扰。
门外，隐约传来一个男人哼唱的声音，不成调，让人一下听出里面透出的强装出来的轻松愉快。
那声音…像一把生锈的钝刀，猛地在他记忆深处最不愿触碰的角落狠狠刮擦了一下。
“Surprise！
秀一！”
欢快的男声穿透厚重的门板，清晰地撞了进来，每一个音节都带着一种刻意营造的惊喜感。
赤井秀一全身的血液似乎在这一刹那冻结了。
时间被无形的力量猛地拉长、扭曲。
指尖那点猩红的烟灰，无声无息地坠落，在深色的地毯上烫出一个微不可察的黑点，像一颗绝望的种子落入了虚无的土壤。
他站在原地，一动不动，只有握着烟蒂的指节，因为过度用力而发出轻微的、令人牙酸的“咔”
响。
门铃又响了一遍，带着点催促的意味，伴随着外面那人清了清嗓子的声音。
几秒，或者一个世纪那么漫长。
赤井秀一终于迈开了脚步。
每一步都像踩在棉花上，又像是拖着沉重的镣铐，无声地走向玄关。
他伸出手，指腹感受到冰冷的黄铜门把手的触感，那凉意似乎能刺穿皮肤，直抵骨髓。
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