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季渡的声音从她头顶传下来，不是威胁，是陈述，“我会找到你的。
不管你在哪里，不管你要去多远的地方，我都会找到你。
找到你之后，你就再也别想出来了。”
阮绵绵摇头，说“不会”
。
她不知道自己说的“不会”
是不会跑，还是不会让季渡找到。
也许两者都是，也许两者都不是。
季渡走了。
门关上的那一刻，屋子里忽然变得很空。
不是那种安静的空，是那种被人抽走了心脏的空。
阮绵绵站在玄关，看着季渡的拖鞋整齐地摆在鞋柜旁边，她的拖鞋挨着季渡的，一大一小，像两只靠在一起睡觉的猫。
她站在那里，不知道该做什么。
以前季渡把她的时间都填满了——几点起床，几点吃饭，几点看书，几点被爱。
现在时间是一大块空白的、没有形状的、不知道怎么填的东西。
她在沙发上坐了一会儿，在窗边站了一会儿，在厨房里打开冰箱又关上。
冰箱里的便签纸贴得整整齐齐，季渡的字迹锋利而工整，每一张都写着日期和菜名。
阮绵绵把“周二”
的那张撕下来，看了很久，然后贴回去了。
第一天，她吃了季渡包的饺子。
煮的时候水放少了，有几个破了皮，馅漏出来，汤变得浑浊。
她坐在餐桌前，一个人吃那碗破了的饺子，吃着吃着就哭了。
不是因为饺子不好吃，是因为没有人坐在对面看着她吃，没有人问她“好吃吗”
，没有人说“慢点吃，烫”
。
她以前觉得季渡的这些问题是唠叨，现在没有了，才知道那些唠叨是她被在意的证据。
没有人在意她了。
她给季渡发了一条消息：“饺子破了。”
季渡没有回。
过了十分钟，季渡打来电话，声音很急：“怎么了？哪里破了？你烫到了没有？”
阮绵绵听着那个声音，眼泪流得更凶了。
“没有。
就是破了几个。”
“吓死我了。”
季渡在电话那头深吸了一口气，“你小心一点。
明天那个菜，先把锅烧热再倒油。”
阮绵绵“嗯”
了一声，没有说“我想你”
，但季渡好像听到了，沉默了几秒，然后说：“我也想你了。”
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