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季渡的脸色变了。
阮绵绵赶紧补了一句：“不是现在。
是很久很久以后。
等我老死了。
到时候你再看。
现在就放在你这里，你不要偷看。”
季渡把日记本拿起来，握在手心里，点了点头。
她没有说“你不许死”
，也没有说“你死了我也不活了”
。
她只是把本子放进了自己的抽屉，锁上。
钥匙和阮绵绵的那把放在一起。
阮绵绵看着那两把钥匙，银色的，躺在一起，像两只靠在一起睡觉的小猫。
一把开她的笼门，一把开季渡的抽屉。
她们都有了自己可以藏东西的地方。
阮绵绵最后一次叫“季老师”
是在一个普通得不能再普通的傍晚。
她在厨房煮面，水开了，她把面条放进去，用筷子搅了搅。
季渡从身后走过来，站在她旁边，没有抱她，只是站在旁边，看她煮面。
“季老师。”
“嗯。”
“我以后不叫你季老师了。”
“……叫什么？”
“季渡。”
季渡没有说话。
阮绵绵把面捞出来，放在两个碗里，一个碗里多放了一个荷包蛋，端给季渡。
“季渡，吃饭了。”
季渡接过碗，低头看着碗里的面。
面冒着热气，她的眼镜——她偶尔戴眼镜看东西——起了一层白雾。
她没有擦，就那样隔着白雾看着阮绵绵。
阮绵绵的脸在白雾后面是模糊的，但她看到了阮绵绵在笑。
不是那种勉强的、讨好的、像从杂志上剪下来的笑，是真正的、从眼睛开始的、慢慢地、像花一样绽开的笑。
“你笑什么？”
季渡的声音有一点哑。
“我在想，你以前是我的老师。
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