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那双眼睛是凉的，比以前任何时候都凉，像冬天的井水，不见底，井口结了一层冰，冰面下是黑的，什么都看不到。
“这是什么？”
季渡的声音很平静。
平静到不正常，平静到像暴风雨来临之前那种让人喘不过气的、压得人胸口发闷的安静。
阮绵绵张了张嘴，没有发出声音。
她站在那里，头发上的水滴在地板上，滴答，滴答，像一个倒计时。
季渡站起来，走到她面前，把日记本举到她的眼前。
那一页被折了角，折痕很深，被反复翻看过。
阮绵绵看到了那一页上自己的字迹，歪歪扭扭的，像小学生写的，每一个字都在发抖。
“我想走了。
不是‘我想离开’，是‘我想走了’。
我不知道什么时候走，也许明天，也许下个月，也许等季老师下一次出差。
我不想让她难过，但她不在的时候，我觉得自己像一个被抽走了骨架的人，站不稳，坐不住，睡不着，吃不下。
我不知道我是因为想她才这样，还是因为我不想活了。
也许是一样的事。
也许我想死就是因为我想她，也许我想她就是因为我想死。
我分不清了。”
季渡的手指在纸页上按着，按得那几行字陷进去，像一道很深的伤口。
“你想走？”
季渡的声音还是平静的，但阮绵绵听到了那平静下面的东西——像地壳下面的岩浆，翻涌着，烧着，随时会喷出来。
阮绵绵摇头。
“想去哪？”
“没有……”
“你想死？”
阮绵绵的眼泪掉了下来。
季渡把日记本摔在地上。
不是扔，是摔，用力地、狠狠地、像要把那本子的脊骨摔断一样。
本子落在地板上，翻了几页，摊开在那里，像一个被人剖开的、内脏流了一地的尸体。
“你想死？”
季渡又问了一遍。
这次声音不是平静的了，是压着的东西终于冲出来了——不是悲伤，不是心疼，是愤怒。
一种让阮绵绵全身发凉的、从季渡身体里喷涌而出的、像岩浆一样滚烫的愤怒。
季渡的手扣住了她的手腕，很重，重到她的骨头咯吱咯吱地响。
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