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“哼！”
斗椒鼻孔里发出短促冷硬的气息，声音压得极低，却字字如铁石相击，“血涂之？何用之有？”
他的眼神锐利地扫过宫墙深门，又落回武潘惨白的脸上，带着一种近乎冷酷的现实，“牌既立，王心定如磐石！
君不见这满城风雨，皆是利刃高悬？”
他的右手依然死死按着腰间的剑柄，指节因用力而绷紧发白，青筋在手背上隐约贲起。
斗椒的声音带着一股强压的狠厉：“庸国竖子，率百濮、群蛮，袭我西南！
麇国之寇，汇山野之夷，已聚兵选地，昼夜操戈，其锋所指，便是郢都！”
每一个地名都像一根烧红的针，扎在武潘紧缩的心弦上。
西南尽失，北面劲敌磨刀霍霍，腹背受敌，绝境也不过如此。
他猛地抬臂指向南边宫墙之外的远方，仿佛隔着那些厚重的砖石，看到了那焚毁家园的烽烟：“东南告急，三日烽火不息！
阳丘城陷！
阳丘已陷！
你且睁眼看这郢都宫门悬着的，是牌子，更是楚国万民的催命符！”
最后一个字如同断金碎玉，在空寂的宫门前回荡，旋即被高墙吞没。
武潘顺着斗椒所指望去，目光死死盯在遥远的东南天际。
尽管晨曦初照，宫墙外的天空并无异象，但他却仿佛清晰地看见浓烟直冲云霄的幻影，听到城池破碎、士卒百姓濒死的哀鸣，阳丘陷落的消息如重锤砸进心坎。
他的手指在宽大的袍袖中死命掐入掌心，唯有那尖锐的刺痛才能让他维持最后一丝清明，不致当场失声。
他张了张嘴，下颌线条绷得如同拉满的弓弦。
袖筒深处那份被体温捂得快化掉的帛书，沉甸甸如有千斤，仿佛即将烙穿皮肉、烫穿衣袖——那是他昨夜焚膏继晷写就的谏言，凝聚着对东南糜烂危局的剖析，字字句句皆是苦口婆心。
如今这牌下才洒尽最后热血，他的谏书，还能递出去么？敢递出去么？
斗椒的目光如同冰冷的鹰隼，掠过武潘剧烈起伏的胸襟，最终停顿在他袖口那微微不自然的紧绷弧度上。
一丝极其冰冷的、如同锋刃般的轻蔑，在斗椒的眼瞳深处急剧淬炼凝结。
“哈！”
斗椒一声短促而凶狠的冷笑，如同寒夜的枯枝在风中猝然断裂，“你的笔，难道比贾大夫的象牙笏更硬几分不成？”
语带刀刃，字字刮骨。
他那按在剑柄上的手指关节因过度用力而呈现出一种近乎骨骼透皮的惨白色泽。
四周的空气如同灌满陈年湿棉絮，每一次呼吸都沉重滞涩得要把肺叶撕裂。
武潘只觉得袖中那份帛书沉如巨石，不仅沉重，更在发烫，灼烧着他的肌肤、他的骨髓，直要将理智焚烧殆尽。
所有的声音——远处市井隐约的嘈杂，禁卫沉重的甲胄摩擦声，甚至自己狂乱的心跳——都模糊退远，被宫门前那块木牌投下的巨大阴影彻底吞噬。
唯有一片嗡鸣死寂中，他袖里那份帛书的重量格外清晰，仿佛能听见其上墨字的无声嘶鸣。
他宽袍下的手，不知何时也已悄然按在了腰间的短剑上。
温润的乌木剑柄贴于掌心，触感冰凉又熟悉。
指尖无意识地沿着剑鞘上的螭纹一路向下摸索，直至抵住坚硬的剑琫。
那冰冷的金属凸起似乎能刺透皮肉。
杀？杀谁？杀这拒谏的牌？杀那紧闭的宫门？还是杀……
武潘的手在颤抖，每一次细微的抖动都牵扯着袖内那份浸染了心血的沉重谏言。
指尖沿着剑鞘冰冷的纹路滑下，一路寻找力量的支点，最终停留在剑柄根部冰凉的金属边缘上，握紧。
他的眼神死死盯在宫门前那块被血与泪浇注的木牌上，绝望和一丝疯狂的决绝在心中扭曲、发酵。
“嗬——”
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