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风把雪卷成旋涡，打在脸上像碎玻璃碴子。
周明远站在观测站后方的空地上，冲锋衣的帽子被吹开了，他没去拉。
左臂的血已经顺着袖口凝了一道暗红的痂，风吹得裂口发疼，但他没动。
老刀把信号弹的发射筒架在地上，咔的一声掰开保险。
林六蹲在旁边，手里捏着几根从终端拆下来的铜线，正往一块烧黑的电路板上缠。
小陈靠在墙边，把白砚秋平放在临时铺的防潮垫上，手指搭在她手腕上，一下一下数着脉搏。
没人说话。
刚才那句“我们赢了”
像是砸进雪地里的石头，连个回音都没溅起来。
他们站着，喘着，看着彼此的脸，却不敢确认这是真的。
周明远低头看了眼手腕内侧。
系统界面还在，灰着，数据冻结在最后一刻——情绪值：72.1，家庭关系：89.7，命点余额：0。
没有结算提示，没有倒计时，什么都没有。
它就像一台被拔了电源的旧电脑，残影还挂在屏幕上，但已经死透了。
他抬起手，用拇指抹了下屏幕。
灰层没动。
“不是假死。”
林六忽然开口，声音哑得像砂纸磨铁，“我试过三十七种唤醒协议，信号源全断了。
底层数据库、中继节点、云端备份……全灭。
这不是瘫痪，是格式化。”
老刀啐了一口，吐沫在雪上冻成一小块黄冰：“那玩意儿搞了咱们十二年，说没就没了？”
“它不是被干掉的。”
周明远说，“是我们把它从规则里踢出去了。”
他弯腰，从内袋摸出那张比价表。
纸角焦了，字迹糊了大半，只剩右下角一行小字还能看清：“保温箱成本：137元，平台扣款：42元，实收：95元。”
他盯着那行字看了两秒，然后撕下来，塞进嘴里嚼了几下，吐在地上。
剩下的纸片他揉成团，扔进火堆。
火是林六用拆下的电池和电线点的，烧的是从主控室带出来的系统残片——主板、芯片、传感器外壳，混着电缆一起堆在铁皮桶里，火苗泛着诡异的蓝绿色，像是烧塑料又像是烧骨头。
“等五分钟。”
周明远说，“检查伤情，确认状态。
别以为结束了就能松劲。”
没人反驳。
老刀脱了作战服，露出缠满绷带的右腿，血渗出来了，但他只是皱了下眉，重新裹紧。
林六把耳朵贴在便携干扰器上，听了一会儿，摇头：“没信号，连民用频段都干净。
这地方真成真空了。”
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